Deseo sincero de VT Suena MAL.
Lo que quiero el año que viene. ( otra vez )
Lo quiero el año que entra.
No antes, ni después.
Mi obsesión es ser querido. Lo confieso descaradamente.
No sufrir tanto, no autocompadecerme tanto.
Amo vivir, y necesito dejar vivir a los que quieren vivir ok?, eso...que vivan!
No ser una mierda de persona. Eso busco.
Confiar en la sinceridad de los sentimientos ajenos. Confiar en la sinceridad de los míos.
Olvidarme de todo.
Conservar mi buena y sufrida mujer todo el tiempo que pueda, amar a mis hijos, aunque estèn cada vez más lejos, y no quieran amarme como yo quiero que me amen.
Deshacerme de esta actitud de salvaje, ser más social.
Ganarme la solidaridad y lealtad de locos y desesperados.
Hacer más ejercicio.
Querer y cuidar mejor a las plantas . Lo hago bien, porque tengo a cargo seis , que reciben estoicamente mi habitual dosis de agua y olvido.
No disculparme de ese imbècil que no me quiere. Por que deberìa?
Espero caminar màs,y escuchar a los que saben, tambìen màs.
Nunca le creì al tipo que me dijo un día que habìa elegido el camino de los fracasados, porque me rio a veces, y al hacerlo, confirmo que triunfè, entonces, este año cuando me lo repita de nuevo,tampoco le harè caso.
Prefiero no hacerme el tonto.
Necesito que la vida me pegue en el rostro con tu sonrisa.
Quiero besarte, antes que te vayas para siempre.
Voy a perderte al fín, pero no estás enterada, ni siquiera leyendo esto.
Estás fatalmente enamorada ,y se sabe que los sentidos en estas situaciones se alteran, modificando la realidad, el destino ,el color del la luna o el formato de Tokio.
Quiero hacerlo el año que entra.
No antes,ni después.
En la determinación está el ocaso.
Lo aprendí este año , que está por marcharse ya.
Me chupa un huevo, sí, leiste bien, me chupa un huevo escuchar las quejas de los privilegiados y quiero ser cada vez más inmune a esa obscenidad.
Deseo paz,buscándola en la poesía de los hoteles abandonados, como Ballard bien lo dijo una vez.
Quise leer muy poco, y no influenciarme, para lograr ser escritor.
Ok,...fracasé.
Asumo estar condenado a ser lector. Es cómodo, mucho mejor, me voy a acostumbrar y el mañana no se extingue.
Cuantas veces morí este año?...dos, no es tanto.
Para el que viene espero no superar esta estúpida marca.
Volviendo a vos, lamento mucho que hayas estado a mi lado con el miedo cruzándote el alma!.
Pero estuviste.
Por eso y tantas cosas ,te pido perdón y espero repetirlo.
Una mirada tuya vale todo el té de la China.
Quiero desearte, para no estar tan solo.
Para no dejarte tan sola.
Para no quedarnos solos los dos, diluidos finalmente en una magnifica desolación.
Para el año que viene deseo empezar algo y dejarlo a la mitad, como siempre, asì sabrè que estoy incompleto, como siempre...
Espero tener un amor imposible, buscar algún tesoro perdido en la geometría de la crueldad y admirar música nueva, es decir, escucharé siempre a Bill Evans .
Sin embargo, quiero concluir esos textos que me han iluminado tanto , cancelada la exigencia morbosa de la urgencia .
Revisitarlos, con placer, como arribando a la casa de una tia buena , con su bizcochuelo de naranja enfriándose en la ventana, esperándome .
Quiero contarte un secreto.
Niguna mujer se ha quitado la vida por mì , o ha sufrido innecesariamente.
Me alegro por eso.
Porque sé que no valgo una puta bala de un puto corazòn como el mio, de una puta tragedia que lleve a alguien a hacer algo tan tonto, tan descuidado y tan inhumano, con alguien tan tonto, tan descuidado, y tan inhumano como yo.
Aspiro cumplir esos 43 en Junio de ese 2010.
Lo necesito. Por què?...lo sé bien , pero no quiero contarlo hoy.
Quiero hacerlo el año que entra.
No antes, ni después.
Bailar rumba,tango o malambo,...lo que sea.
Me hice la misma promesa hace ya tres.
Puta madre, también fracasé en esto, maldita sea!!!.
Fuì muy malo para bailar, como tambièn para emborracharme y ponerme grosero con el dueño del bar. Espero aprender el año que viene a emborracharme bien, para no ser tan grosero con el dueño de ese bar.
No hubo flores, no hubo despedida alguna para atesorar.
No hubo eternidad.
Esto necesito urgente el año que empieza.
He tomado una vez de ese cáliz, y he bebido de la sangre nueva y eterna que será derramada por mi, para el perdón de mis pecados.
Quiero hacer esto, el año que viene, en conmemoración mia.
Sé que Dios no cree en nadie , ok, anhelo creer en él ,el año que viene.
Y ,como bien dice Ernest , aquì me quedarè entonces, encerrado viendo el mar donde brilla un revolver, pero con la forma de tu cuerpo entre las sàbanas.
Esto pretendo, mis amigos, después de querer algo parecido desde hace tres.
Lo quiero el año que entra.
No antes, ni después...
Marcelo César Camisay
Buenos Aires, 26 de Diciembre de 2009.
El texto se ha agrandado más y más y pasó, estimo, por dos cosas.
Me lo permití tontamente , y por la tozudez de él, que no me libera de corregirlo.
Temo que al final, con el paso del tiempo, haya finalmente escrito el libro que nunca quise hacer...por su culpa.
Y la mia.
Los diez discos del año 2009 para VT Suena Mal.
( Y bue.....es mi Blog!)
Ponele.
Feliz 102 años poeta Niemeyer .
Hace unos quince años, cierto atardecer de pereza, cercado de amigos en su estudio de Copacabana, Oscar Niemeyer dijo cómo le gustaría aparecer en las enciclopedias y libros de arquitectura. Un registró corto, que no dijera nada más: “Niemeyer, Oscar: brasileño, arquitecto; vivió entre amigos, creyó en el futuro”. Sin embargó, a esa altura, las enciclopedias y libros ya registraban páginas y páginas sobre ese brasileño inquieto, amigo de sus amigos, que cree en el futuro mientras sigue persiguiendo, a los 99 años de una vida vivida a cada minuto, la gracia y la levedad. Solamente sobre su trabajo hay alrededor de 40 libros en idiomas tan lejanos como el griego o el japonés. Nunca leyó ninguno.
Brasilia es el marco más conocido de su obra. La confluencia de lo que hizo antes y el anuncio de lo que haría después. Pero para Niemeyer no es más que eso: un marco. “Brasilia no es fundamental en mi trabajo”, dice el autor de sus palacios. “Me ha gustado hacer lo que hice porque fue un momento de optimismo, cuando todos creían que Brasil iba a mejorar, pero es una parte de mi trabajo. Una arquitectura diferente, por cierto. En Brasilia, los palacios pueden gustarle o no, pero jamás podrá decir que antes había visto algo igual. Un Congreso como aquél, una catedral como aquélla... Puede que haya visto mejores, pero iguales, no. Eso es Brasilia”.
Cuando le preguntan por qué aún sigue trabajando tanto, la respuesta es siempre la misma: “El trabajo me distrae. A mi edad, más vale estar ocupado, para no pasar el tiempo pensando tonterías”. Cuenta que le gusta quedarse solo en su despacho, repasando la vida e imaginando lo que vendrá. “A veces, el pasado aparece y recuerdo mis hermanos, los amigos ya perdidos para siempre, y entonces una tristeza mansa y silenciosa me invade. Otras veces lo que irrumpe es la miseria del mundo, esa miseria inmensa que los más ricos aceptan, indiferentes”.
“Soy radical”, afirma y reitera, con ligeras variantes, a lo largo de las últimas muchas décadas. Y para no dejar ninguna duda, escribió a mano, en la pared que está justo a la entrada de su estudio: “Cuando la vida se degrada y la esperanza huye del corazón de los hombres, la revolución es el camino a seguir...”.
El instante Dylan Thomas de los viernes.
Cuando era joven y libre bajo las ramas del manzano
en torno de la casa cantarina, y feliz como verde era el pasto,
la noche sobre la cañada, llena estaba de estrellas,
el tiempo me dejaba dar voces y trepar
dorado hasta el apogeo de sus ojos,
y venerado entre carros, era yo el príncipe de las ciudades de manzanas
y alguna vez con todo señorío, hice que hojas y árboles
se arrastraran con margaritas y cebada
hacia abajo en los ríos alumbrados por las frutas caídas.
Y como era tierno y despreocupado, famoso en los graneros
en torno del patio alegre y cantaba porque la granja era mi hogar,
al sol que es joven apenas una vez,
el tiempo me dejaba jugar
y ser dorado en la gracia de sus poderes,
y tierno y dorado era yo cazador y pastor, los becerros
cantaban a la voz de mi cuerno, en las lomas los zorros ladraban con clara y fría voz
y el domingo sonaba despacio
en los guijarros de los sagrados arroyos.
Todo el trayecto del sol era un deleite, una carrera,
los campos de heno altos como la casa, las tonadas de las chimeneas, era el aire
y un juego lleno de belleza y agua
y el fuego verde como pasto.
Y de noche, bajo estrellas ingenuas
mientras cabalgaba hacia el sueño las lechuzas se robaban la granja
todo el trayecto de la luna, entre establos bendito, oía a las aves nocturnas
volar entre las parvas y veía caballos
como relámpagos en la oscuridad.
Y luego despertar, la granja regresaba como un vagabundo
blanco de rocío, con el gallo en su hombro, era todo
brillante, era Adán y su virgen
y el cielo de nuevo se formaba
y el sol creció redondo aquel preciso día.
Así debió haber sido luego de nacer la pura luz
en el primer lugar donde se hiló, caballos hechizados y fogosos
saldrían del verde establo lleno de relinchos
hacia los campos de alabanza.
Y venerado entre zorros y faisanes junto a la casa alegre
bajo las nubes recién hechas y feliz como era interminable el corazón,
en el sol tantas veces nacido
yo corría por mis caminos alocados
mis deseos se desbocaban a través del heno alto como la casa
y nada me importaba, en mi celeste tráfico, pues el tiempo
en su giro melodioso, concede tan pocos cantos así de mañaneros
antes que los muchachos tiernos y dorados
lo sigan hasta perder la gracia.
En esos días blancos como corderos no me importaba que el tiempo me llevara
hasta el desván lleno de golondrinas, tomándome por la sombra de mi mano
en la luna que siempre se levanta,
ni que cabalgando hacia el sueño
llegara a oír su fuga entre los altos campos
y despertara ante la granja borrada para siempre de ese país sin niños.
Oh, mientras fui joven y libre en la gracia de sus poderes
el tiempo me sostenía tierno y moribundo
aunque cantara en mis cadenas, como el mar.
Apuntes de la memoria. Iglesia Santa Cruz .
La experiencia vivida ayer en la parroquia Santa Cruz va a obligarme a tomar prudente distancia en estos días,para separar convenientemente lo simbólico de lo real, lo espiritual de lo racional, la historia y la realidad.
Aunque soy consciente que todo esto es lo mismo y abordarlo en su totalidad me va a resultar dificil!!!.
Me conozco bien...
Antes de todo, mi agradecimento profundo al Párroco Carlos ,que salió " a pescar hombres", una mañana de Boedo, y me pescó de inmediato, provocando en quien esto escribe [formado en colegío religioso y hasta siendo monaguillo de la Parroquia San Miguel Arcángel!!!], volver a mis buenos viejos tiempos del disfrute en la ceremonia de la misa, el canto y la alegría de sentirme parte de un sentimiento grupal tan profundo y cristalino para mí.
Gracias Carlos.
En su persona ,también a quienes hicieron del oficio religioso un evento único por su desapego a las "normas", una manifestación revolucionaria contra la ortodoxia y una "humanización" bienvenida y urgente en estos tiempos del apuro material,el desapego del sentimiento,la orfandad del cariño al desconocido.
En virtud de lo explicado al principio, primeras impresiones son las que rescato,para dejar el análisis medular,convenientemente al costado del camino,solo hasta que las emociones permitan analizar los sucesos de forma más relajada.
No es menor el profundo impacto de tener a las Madres de Plaza de Mayo sentadas delante,en una fila ciertamente intimidante desde lo sentimental, despojadas de toda preferencia,con una clase de humildad que humilla nuestros torpes egos y una dignidad conmovedora.
Ellas entregaron contra su voluntad lo más valioso que tenían. .Y allí están, sentaditas y expectantes, corajudas y altivas,vivas, ante todo.
Los que duermen hasta ser despertados un día , son esos secuestrados ,tirados al mar o la fosa común, recuperados hoy ,queridos y protegidos por quienes tienen la tarea de no permitir jamás su olvido.Quiero afirmar que lo logran.
Ellos son humanos comprometidos en la urgencia de la fé, ofreciendo sacrificio para llegar lo más rápido posible a aquellos compatriotas postergados injustamente, que viven hoy en la oscuridad del desprecio social de estos tiempos, y me obliga, maravillado, a quedar preso de una complicidad espiritual sincera y militante.
Pañuelos blancos sobre la cabeza, espíritus conmovidos por la música que se toca,se canta y se baila en la celebración de la eucaristía ,alegría en el rito cristiano de la comunidad de " la Santa Cruz".
Los presentes hemos de valorar y aceptar que ya no somos, ni podemos ser, observadores de ocasión.
Memoria, fé, virtud, vocación, solidaridad, entrega, pasión, alegria, paz.
Y como bien reclaman los buenos fieles de la parroquia Santa Cruz [ inclúyanme], " queremos trabajo y ternura" , quedo obligado a decirme que hay multiplicar lo vivido ayer, golpear las puertas de las casas para que escuchen los de oidos clausurados por la indiferencia hoy , mañana y pasado , y que todo esto es de una inmediatez escandalosa.
Que se debe caminar, que la lucha no cesa porque la misma es desventajosa,cuesta arriba y dificil,muy difícil...
La memoria viva. Un recuerdo para los que se fueron arrancados de sus familias y que retornaron en el mismo instante de su partida.
"Agrandar la vida con quimeras,con la sencillez de las margaritas..."
Dios bendiga a todos los caminantes de la justicia social, los caidos, los erguidos y también a los atormentados buscadores de la verdad.
Esto es un poco lo primero que quiero contar.
Y no será lo último.
Ponele.
Mis imágenes de la experiencia en la Iglesia Santa Cruz
Iglesia Santa Cruz [Blog]
iglesialasantacruz@gmail.com
Sea romántico que no cuesta nada.
No puedo dejar de mostrarles esta mirada de Alejandra Roca ,en un fragmento que elegí en relación a los compositores y el arte, a propósito del llamado movimiento romántico [ fines del XVIII , primera mitad del XIX].
Disfrútenlo.
El cuestionamiento a las reglas de composición y valoración de la obra de arte en la música brinda un elocuente ejemplo de la divergencia romántica respecto de la ‘neutralidad’ formal y universalista, y de la irrupción de elementos subjetivos y políticos, en tanto dispositivos neurálgicos de la obra en sí.
El clasicismo de los siglos XVII y XVIII constituyó un programa de racionalización, homogeneización y formalización prescriptiva de la música. El clasicismo procuraba encauzar la inspiración del artista en una serie de reglas, formas estrictas y un sistema racional para la composición (armonías y modos) que denominó como ‘natural’. La noción de belleza dependerá de la rigurosa aplicación de normas armónicas derivadas de las proporciones y la ‘lógica de la naturaleza’.
Este modelo de precisión se consolida con el sistema de notación, desarrollado en el siglo XVI, que administrará el porvenir de la obra limitando la posibilidad de matices o improvisaciones (característica de la música popular), teniendo como objetivo neutralizar ambigüedades y reducir el margen de la interpretación.
La obra musical se asimila así a una pieza de relojería que dispone un mecanismo perfecto para la ejecución en los distintos instrumentos.
El predominio de la subjetividad comenzó a cuestionar la universalidad del lenguaje racionalista sobrepasando las estructuras formales del clasicismo; algunos reconocen este pasaje en la formidable obra de Beethoven.
De la misma forma, Beethoven abogó por la dignidad y la independencia del artista (desaparecen las ‘dedicatorias’ obsecuentes y se opaca la figura de los mecenas) exigiendo el compromiso político del artista. La valoración de la obra ya no se encontrará legitimada por la observancia de reglas específicas, la exigencia se trasladará a la expresión de la emoción, la obra deberá contener y manifestar las propias convicciones.
La valoración estética de impronta romántica impone una noción de belleza sin fines utilitarios (cuestionando la obra de arte complaciente destinada al consumo del burgués ‘traficante de mercancías’) desarticula las proporciones armónicas del clasicismo a partir del ‘desborde de la pasión’, al tiempo que explora los modelos de tensión y conflicto (en forma paralela a la literatura que incorpora el horror, el absurdo, el erotismo, el misticismo, lo onírico, etc.). Por encima de las normas que clausuran la belleza, la obra de arte tiene el objetivo de conmover, estremecer la conciencia.
La imagen del desborde de pasiones y convicciones ideológicas, así como la renuncia a la conveniencia de una ‘lógica de mercado’ (es decir la producción de obras standard, amables, sin contenido crítico) ha impregnado de tal forma la conciencia moderna que muchos identifican este pensamiento como ‘actitud’, y la extienden al arte en general; como si la traza romántica fuese una condición ‘natural’ o ‘espontánea’ del artista o del ‘genio’.
Sin embargo, el movimiento romántico impulsó deliberadamente una severa crítica al desarraigo del lenguaje formal, racional del clasicismo, cuestionó las pretensiones universalistas; anteponiendo la reivindicación de tradiciones artísticas populares (utilización de motivos y temas folklóricos, por ejemplo en Chopin, Lizt, Schumann, Wagner, etc.) y el compromiso político como eje cardinal de la independencia, la integridad y la responsabilidad del artista y su obra (De Candé 1981, Hauser 1994).
Alejandra Roca
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