VT SUENA MAL

Lo que quiero el año que viene ( una vez màs )

2011-12-31T09:27:00.007-03:00

Esto pretendo para mí, el año que viene...
Después de querer algo parecido, hace cinco años ya.
Lo quiero el año que entra.
No antes, ni después.

Mi obsesión es ser querido.
Lo confieso descaradamente.
No tengo límite alguno para eso. Desde un grito, o la partícula más pequeña de un mundo oscuro, necesito sentir ese vapor tan eterno y delicado, del cual carezco para dar, sea por obstinado o pesimista, por obsesivo o delirante, por infame o portador de un puñal.

No puedo, ni quiero, emprender tamaña aventura en soledad.
Hay una fe, aprendida en la última catedral donde me dejaron entrar, que me guía.
No voy a ir solo. Voy con ellos. Voy con vos.
Voy conmigo.

No deseo sufrir tanto, no necesito auto compadecerme tanto.
Amo vivir, y deseo dejar vivir, a los que quieren vivir.
Ok?
Eso.
Que vivan!

No ser una mierda de persona.
Eso busco lograr el año que viene.
Debo confiar en la sinceridad de los sentimientos ajenos.
Debo confiar más en la sinceridad de los míos.
Que no sean estas palabras, inoportunas a la sombra de las pérdidas.
Olvidarme de todo significa casi una misión a ciegas, debo confiar en quien no confió en mí.

Existe una jerarquía habitual en el caminar. Es un poder que todos tenemos, y usamos poco. Lo voy a usar más.
Además, intentaré la posibilidad concreta de formar imágenes , como si fueran novelas.
Deseo hacerlo con mis manos.
Quiero hacer esto el año que viene.
Y deseo concretarlo en una pieza preñada de mezquindad.
Anhelo conservar esta buena y sufrida vocación mutante todo el tiempo que pueda. O que me dejen.

Amar a mis hijos, aunque estén lejos, y no quieran amarme como quiero que me amen.
Abrazados, eso, entre sábanas de terciopelo punzó.

Esa serà mi Victoria, como ella.

Deshacerme de esta actitud de salvaje. Ser más social.
Hacer el intento de dormir acurrucado en una valiente anécdota, o en la primera historia de amor ajena que pase por casa.
Ganarme la solidaridad y lealtad de locos y desesperados.
Hacer más ejercicio.
Espero caminar más, y escuchar a los que saben, también más.
Ser habitual.
Transformarme en un fotograma de cine policial de los años cuarenta.
O cuarenta y cinco.
Eso es mejor.

Logré dar, lo confirmo ahora, besos más sinceros y reveladores.
Beso ahora sin contradicciones. Sin sangre en los labios.
Ese será el desafío del año que viene, maravillarme dando algo que no tengo adentro, sino afuera. Lejos de mi voluntad peregrina.
Los besos no me pertenecen.
No dispongo, afortunadamente, del monopolio de los besos.
Me hace feliz estar condenado a buscarlos en tu boca.
Todas las vidas pasadas en que nos besamos lo hicimos igual, es por eso que sabemos que venimos de vidas pasadas.

Querer y cuidar mejor a las plantas.
Lo hago con bondad, tengo a cargo muchas, que reciben diaria y estoicamente, sus habituales dosis de agua, olvido y plegarias.

Deseo alguna forma de exilio el año que viene.
Alguna silueta de playa, con naufragios a la vista.
Permitirme aferrarme a un relato fantástico, rosas de oro, en praderas inmensas, como la soledad del soldado.

Eva tejió con sus manos un puente. Advertí eso este año que se va. No voy a olvidarme nunca. Las orillas del río están unidas ahora y los cimientos, frescos, desafiantes, están a la vista para morirse de envidia. Cada uno irá al centro.
A abrazarse.
Esto quiero el año que viene.
Después de querer algo parecido, hace cinco años ya.
Lo quiero el año que entra.
No antes, ni después.
No disculparme de ese imbécil que no me quiere.
Porque debería?
Nunca le creí cuando me dijo un día que había elegido el camino de los fracasados, porque me río a veces, y al hacerlo, confirmo que triunfé.
Entonces, este año cuando él me lo repita, tampoco le haré caso.
Voy a cagarme de risa. Ni me disculparé.
Por qué hacer eso?.
Prefiero no hacerme el tonto.
Prefiero ser inmortal.

Mis amigos.
A ellos, lo que quiero el año que viene, es a ellos.
Los necesito con candor.
Ellos piensan, que no les doy el tiempo, su tiempo, y tienen razón. Es hora de admitirlo.
Sentirme Enrique V en sus compañías, derramando nuestra sangre en Agincourt, el año que viene.
Es la huella de su amor, la lealtad, la que me llevo para siempre en la piel.
"Y maldito sea el que no ha estado aquí..."

Algo más.
Necesito que la vida me pegue en el rostro con tu sonrisa.
Quiero besarte, antes que te vayas para siempre.
Estando fatalmente enamorados, y se sabe, porque lo leí este año, los sentidos se alteran, modificando la realidad, el destino, Él color de la luna o el formato de Tokio.
El paraíso de la infancia, con las garzas atrapadas en palabras.
De eso se trata.
Hacer lo que no intenté este año que muere.
Quiero hacerlo el que viene.
Después de querer algo parecido, hace cinco años ya.
No antes, ni después.

Otra cosa.
En la legión de las groserías que me inundan, la mejor es la obsecuencia, otra la irracional lealtad, y lo inmundo de arrodillarse, otra más.
Voy a combatir esas cosas, y más, el próximo año.
Lo haré, hasta dejar la carne cruda preparada para la cena.

Aprendí a nadar. Antes me hundía fácilmente cuando mi espíritu se ponía a prueba, como dados recién tirados.
Hoy me voy a pique más rápido si no estás conmigo.
Porque nadar es un hecho estético de a dos.
No se requiere agua para hacerlo.
No hay sal.
No debe haber sal.
Eso logré entender este año que se va.
Y si esta fuera la última imagen, en mi último momento, que sea esa imagen.

Por otro lado...
San Agustín, en el apacible bosque, con la mirada fija en nuestras charlas atravesadas por las lágrimas.
Me espera tanto como yo a él.
Eso quiero el año que viene.
Después de querer algo parecido, hace cinco años ya.
No antes, ni después.
No desearlo más, y salir a su encuentro.
Quiero mirarlo.
Prohibirme la austeridad del puritano. Hundirme en la disciplina del vino.
Perdonarlo, porque no sabe lo que hace.

En cada día que se muere, en cada Pascua de resurrección,
Me espera una jungla el año que viene.
Y faltaré puntualmente a la cita, el año que viene.
Abusé de la urgencia. No puedo dejar que eso ocurra el próximo invierno.
He puesto el reloj a la misma hora de siempre, y despertaré cuando el mal entre a mi habitación.
Como siempre, esperándolo con una sonrisa, que no es la mía.
Quiero hacerlo el año que entra.
No antes, ni después.

En la determinación está el ocaso de ese tiempo.
Lo aprendí.
La intención es olvidarlo el próximo año.

Me chupa un huevo, sí, leíste bien, me chupa un huevo escuchar las quejas de los privilegiados, y quiero ser cada vez más inmune a esa obscenidad.
Deseo paz, buscándola en la poesía de los hoteles abandonados.
Ballard bien lo dijo una vez.
Quise leer muy poco y no influenciarme, para lograr ser escritor.
OK ,...fracasé.

Asumo estar condenado entonces a ser lector.
Es cómodo, mucho mejor, me acostumbraré, y el mañana no se extingue.
Cuantas veces morí este año? ...dos, no es tanto.
Para el que viene espero no superar esta estúpida marca.
Deseo ser parte de una emboscada, el año que viene.
Ser cotidiano, antes de cabalgar.
Salir de juerga con gitanos, y mirando a través de un vidrio empañado de sudor, intuir que nueva forma tiene tu cuerpo, preparado solo para mi.
Esperándome en esa cabaña.
Intentaré, imagino, saltar tan alto como la ciudad me permita.
Necesito beber de lo imposible.
Este año, lo logré dos veces.
Tres, el próximo, no será nada malo. Tengo esperanza.

Lamento mucho que hayas estado a mi lado, en mi peor momento, con el miedo cruzándote el alma!.
Pero estuviste.
Por eso y tantas cosas, te pido perdón y espero repetirlo.
Una mirada tuya vale todo el té de la China.
Echados los naipes, la lisonja preparada para asombrar.
Quiero desear, y ser educado en la conquista de la gloria.
Esa gloria es tuya y prefiero no dejarte tan sola.
Para no quedarnos solos los dos.
Diluidos finalmente en una magnifica desolación.
Soy tu hijo, y esperé muchos años para decírtelo.
Ya no espero más.

Para el año que viene deseo empezar algo y dejarlo a la mitad, como siempre, así sabré que estoy incompleto, como siempre...
Espero tener un amor inolvidable, buscar algún tesoro perdido en la geometría de la crueldad y admirar música nueva.
Escucharé a Bill Evans entonces, de nuevo.
Después de querer algo parecido, hace cinco años ya.

Tengo dos desafíos para el año que viene.
revelar cual es el sonido de una idea, y escribir un quinto evangelio.
En esta cadena indescifrable de escalones, tengo ganas de subirme a un pretexto para tomar impulso.

Tu piel es oscura, como tu pelo, como tu caminar, como tu biblioteca...
Dios te salve María, llena eres de gracia.
Desde lo alto del puente colgante nacarado.
Todas las gotas de lluvia me dicen secretos.
Gota tras gota, tras gota...tras gota.
Y creo en todas ellas.
Creo en su color de voz al hablarme.
Todas gritan lo mismo.
"Pueden construir el mejor de los templos.."
Entonces, haré un templo el año que viene, eso tengo ganas.

Me enteré, por el diario de ayer, que no soy infinito.
Un día, de algún año, diré adiós a la tierra.
Precipitado desde una alfombra voladora, entenderé la quietud, la esperanza de vivir hasta final, feliz, desnudo en el desierto.

Me he mirado muy poco las manos, este año.
Estaban perdidas entre tus senos, la taza de café, los papeles de tontas poesías, la mirada del extraño, el horror a la ceguera de Borges, el vacío, o todo lo que sucede por única vez.

Sin embargo, quiero concluir esos textos de poesía que me han iluminado tanto, cancelada la exigencia morbosa de la urgencia.

Revisitarlos, con placer, se presume tan urgente como cuando uno arriba a la casa de una tía buena, esperándote ella al atardecer, mientras su bizcochuelo de naranja se enfría en la ventana.

Este año que viene propongo decirle al mundo que tanto la destrucción como la duda, son hermanos inseparables, fieles, y llenos de una crueldad tan exquisita como una amapola al sol.

Quiero contarte un secreto. Es el momento.
Ninguna mujer se ha quitado la vida por mí, o ha sufrido innecesariamente.
Me alegro mucho por eso.

Porque sé que no valgo una puta bala, de un puto corazón como el mío, de una puta tragedia, de un puto desánimo, que lleve a alguien a hacer algo tan tonto, tan descuidado y tan inhumano...con alguien tan tonto, tan descuidado, y tan inhumano como yo.

Aspiro cumplir esos 45 que estarán acechando con ganas, imagino, en ese Junio del 2012, luego de la medianoche.
Lo necesito.
Por qué?
Lo sé bien, pero no quiero contarlo hoy.
Quiero hacerlo el año que entra.
No antes, ni después.

Bailar rumba, tango o malambo,...lo que sea. Danzar.
Me hice la misma promesa hace cinco.
Ahora Victoria me enseñará, el año que viene.
Y nuestros cuerpos van a celebrar, exprimiendo ese rito, saltando de alegría hasta el cielo.
Fui siempre muy malo para bailar, como también para emborracharme o ponerme grosero con el dueño de ese bar.
Espero aprender el año que viene a emborracharme bien, para no ser tan grosero con el dueño de ese bar.
El, su puto bar y mi resaca se lo merecen.

He tenido sacrificios que no han valido un peso.
He fallado en llegar a entender las baladas de los ciegos del tren.
Mis monedas no fueron suficientes. Mi pena, no fue oportuna.
No pude entender esa ceguera.
Perdí mi vista en esas luchas.
No hubo flores, no hubo despedida alguna para atesorar.
No hubo eternidad.
Esto necesito repararlo urgente el año que empieza.

Sé que Dios no cree en nadie, ok, anhelo creer en Èl, el año que viene.
Espero que ese día sea viernes, y la noche, Julieta.
Sus ángeles, por Él enviados, me pedirán de rodillas que le dé un poco de tiempo.
No voy a ser tan idiota para no hacer eso.

Lo haré entonces por los hombres penitentes, por los caídos en combate, por los débiles.
Lo haré por las mariposas sin dueños, por África, tan mía, tan tuya, por todas las biblias, por la oscuridad salvaje.
Por la montaña, el ocre de la mañana, por toda orilla bien dibujada, por el peligro, el latido del papel, por los herederos.

Lo haré en mi honor.
Lo haré de puro egoísta.
Lo haré de puro Dios.
Lo haré porque Él me lo pide.

Cuando era niño, hace de esto muy poco, viajé en bicicleta con mi padre. Mi pie izquierdo entra tontamente en la rueda trasera, ambos caemos al suelo. Era de noche, no sé si hacia frío.
Queda una cicatriz ,afortunadamente, pero el recuerdo de sus brazos llevándome a la carrera entre la noche están presentes, esas lágrimas pidiendo absurdas disculpas, porque esa culpa era toda mía, serán inolvidables.

Y disfruto hasta recién nomás ese acto de amor suyo.
El calor de sus brazos, lo heroico, lo eterno. Lo perpetuo.
Anhelo ser yo ahora el conductor de bicicleta, que sea él ahora haciendo lo mismo que hice, y poder llevarlo en brazos, llorando y diciéndole esta vez, que por mucho tiempo no le di las gracias por ese suceso, porque todo ello me dejó ser el hijo suyo que soy por siempre.

No me preocupa saber si hacía frió esa noche.
Me preocupa ser su padre ahora, y el año que viene.
No antes, ni después.

Y, como cuenta Ernest, aquí me quedaré entonces, encerrado viendo el mar donde brilla un revolver, pero con la forma de tu cuerpo entre las sábanas.
Hay un viaje, en mi barco, el año que viene. Eso percibo
Presto para la tempestad, su cubierta llena de regalos, las velas infladas por los alisios y el coraje.
Me ocupé de no ponerle ancla. No va a fondear nunca.
Está bautizado, es bravo, valiente, intrépido.
Rápido.
Es mi sueño azul, el viaje que espero.

Esto pretendo, mis amigos.
Lo quiero el año que entra.
Después de querer algo parecido, hace cinco años ya.
No antes, ni después...

Lo quiero por mí.
Lo quiero por vos. Por nosotros.

Hasta mañana.

Marcelo César Camisay
Buenos Aires, 31 de Diciembre de 2011.

Nota.

El texto se agranda más y más y ocurre, estimo, por dos cosas.
Admito que me lo permití tontamente en primer lugar, y acepto que él ha sido tan tozudo , no liberándome de corregirlo, en segundo.
Es rebelde, inquieto, despiadado. A quien habrà salido?.
En este tiempo, le he tomado respeto, quizás, demasiado.
Pero aún creo que tiene cosas para que las diga yo por él.
Me he tomado el derecho de interpretarlo, el me ha elegido para hablar de mi, así pues, hay una sociedad cómplice que nos hace bien a ambos.

Temo, con el paso del tiempo, haya finalmente escrito el libro que imaginé que nunca podría hacer...por su culpa y maldad.
Y la mía.

La Antorcha.

2011-11-18T18:22:00.001-03:00

Pero me estoy confundiendo y me deslizo.
Implacable, La Antorcha, perfecta, dà el grito.
Permanezco entre la vida y la muerte.
Esta historia es la de la vanidad puesta en juego.
Cuando La Antorcha muestra el camino, pieles y violines.
Los deseos no son los mismos.
Son mejores.

La Antorcha es su cama, su living, su interior desvanecièndose.
Su misiòn es llegar a tiempo.
Hacerte creer, confiar. Apagar las ventanas.
Que hora es?, importa la hora? Importa el dìa?
Importa la casa extraña?
Una rosa hasta el cielo es lo que La Antorcha quiere.
Dispuesta al sacrificio, con los trinos de los pàjaros.
Aparta el corazòn de la nostalgia, y es preciso decir la verdad.
La ùnica verdad.
La verdadera.
La color esmeralda.

La Antorcha desarma la melancolìa, invitàndote al jardìn.
Escribe un himno, que quiero cantar.
Cerca de los huesos de mi vanidad.
Con las llaves del cielo en sus manos.
Y podrìa escribir otras cosas, pero en las manos de La Antorcha prefiero dormir.

Tierra hùmeda, esperanza, frente al instante de una gota.
No enfrento a la muerte, solo al desafìo de morir amando.

Con la sangre en las venas de ella
Pinto en mi frente la palabra FÈ

Marcelo Camisay ,17 de Noviembre de 2011

Ponele.

El agua y el otoño

2011-10-22T10:04:00.000-03:00

Un hombre, hace un tiempo, descubrió ciertas cosas eternas escondidas en una vasija de barro.

Las dos primeras, el destino de los héroes, y además, el dolor de los enamorados.

El resto, prometió no revelarlas hasta después del cenit.

Hoy, vive feliz en su casa de la montaña, disfrutando su ateismo.

Todas las noches, en vez de una oración, elige confesarse, obviando la presencia de los clérigos.

Y recita muy bajo, susurrando solo para él...

-En un tiempo donde vuelan las hojas de los árboles, resolveremos en el Paraíso nuestros mejores dilemas..-

Habla mirando al espejo,  infantilmente , ( la más puras de las formas del hablar), en esa tarde con sol, de aquellas travesías que llegan a buen destino. 

Pero no tiene público, está solo, no hay aplausos. Ausencia de miradas cómplices. Huérfano . Ella, en el pueblo con Bautista y Julie.

Solo la montaña que lo abriga y la tarde con sol. Nada más. 

Conversa con su conciencia mirando el paisaje de las dificultades ,o lo arduo de la vida en las trincheras, esperando al enemigo llegar marchando a paso gentil.

Observa en estos relatos solitarios la existencia de una mezcla de desesperación, ansiedad, un poco de alegría, o algo muy parecido al brillo de vidas pasadas con existencias llevando su propio madero al Gólgota.

Camina hasta su breve escritorio de pino, aleja la silla , se sienta, toma  papel ,un lápiz color amarillo, deja que la brisa entre por la ventana. Es un buen momento para hacerlo.

Y escribe...

El eco de los pasos, Porlezza, región de Lombardía, 26 de Agosto,1956.-

Todo sale bien.

Miramos el sendero, dejamos la cabaña, y el bote en la orilla del tiempo. 

Nos mostramos las palmas de las manos.

Y quedamos vivos para contarlo.

No podemos creer esto. Que viaje largo y estremecedor!.

Pero se cree. 

La fè queda intacta, muy a salvo de las balas.

Y el banco de plaza es un testigo privilegiado de los cuerpos, mientras la arena y el mar meciendo la madera en la orilla es otro.

Llegamos.

Y nos preparamos para el siguiente periplo ahora.

Siempre el mismo puerto de arribo.

Tu corazón.

Y por acá, hay un mar detrás de cada párpado en el cristal....

Un color índigo desafiando toda pretensión de libertad.

La mitad de mi mundo es tuyo. La mitad tuya es tuya.

La mitad del mercurio, de ambos. 

De las plegarias, los rumbos y todas las nubes de poesía.

La mitad de las melodías, son de todos. La mitad del espíritu son de los niños.

La mitad de la Luna, la mitad del sol.

La mitad de la cartas escritas con la sangre.

La mitad del aire, tu mitad del gozo, la mitad de los sueños, 

el resto del placer.

Tengo sobre mis hombros la felicidad ineludible,

cuando todo aprendizaje se ha derribado.

En el sentido más obvio de la expresión, cuando las piernas abrazan al amante.

Hasta dejarlo articulado, inmóvil, muerto por el deseo.

Que digna la soledad del campo, que perfecta el alma inquieta.

Que poderoso el tamiz azul del amo sobre la morada.

Los labios acumulan rabia y lluvia,

Alma inquieta en la pluma del escritor,

Las fieras suplicando en la tierra, y un planeta que lleva el nombre de tu vástago.

Quien ha dado la orden de sufrir de inmediato?

Hay más de lo íntimo en los dos. Más de lo anterior, más de lo mismo.

Pero eso que me excita es el camino del terciopelo.

Eso que me inspira es la piedad.

Los susurros bailan alegremente en los oídos.

Pero la lluvia borra la identidad de los testigos

como la manzana recién mordida, como el silencio de la montaña,

como el refugio de los que huyen de si mismos.

Matizada con gotas de agua y sal, esas formadas en los ojos, que los humanos llaman lágrimas, me contaron de la rebelión del presente inmediato.

Seguimos caminando, ella a mi lado.

En dirección a una soledad sin luz.

Mis milagros, están a punto de ser revelados, pero no me importa.

Y nos recitamos, muy bajo, susurrándonos, abrazados, desafiantes, antes de quedar dormidos...

"-En un tiempo donde vuelan las hojas de los árboles, resolveremos en el Paraíso nuestros mejores dilemas..-"

Golpean la puerta.

Entran los tres., felices.

Traen pan caliente.

" Ya salieron, llegan en el tren de las 2...."

-Todos?-

-Los tres...-

Marcelo Camisay, 22 de Octubre de 2011

Ponele.

Mi utopìa està intacta.

2011-07-17T13:52:00.000-03:00

Conservo la gramática de mi juventud.

Siendo hombre, el punto de partida es Londres.

Nos desprendemos de la fatiga de transformar al mundo, y determinamos que...

No hay paraíso en la Tierra. 

El efecto cromático de los sueños de ese hombre no es ni más ni menos que...

La moral transformada en plegaria.

Dejar perfecta la latitud de tu pelo nos lleva a pensar que...

En la cima de esa colina te espero sin melancolía.

Mis verdades, las dejé en algún umbral.

Devoto de una tradiciòn con el paso gentil del ciervo.

En el bosque oscuro y gris de los pètalos que duermen en el piso.

Delante de tu màrmol, mi ventana grita sin rencores, 

Que tu pan es el mio, que tu sangre es la mia.

Semillas recièn cultivadas, y enfrente, la tormenta.

No gritamos en las arenas de la mente, y menos en el carruaje.

Paz humana, caridad, contemplaciòn y descaro.

Una religiòn adecuada a los gentiles,

mientras mi deseo sigue en pìe.

Por los siglos de los siglos, por las manos que se ven en el espejo.

Despùes de esta vida, tendrè el coraje de vivir otra.

Creemos en los imposibles. Saltamos al vacìo de vez en cuando.

Y las teclas de ese piano me permiten una balada

Que la violencia de una sociedad errante no puede conquistar.

El Mundo es un sol desplegado ante nosotros.

Su ùnica causa es la de los irredentos, que tienen la sed de los desesperados.

Sin embargo, al ponerse de pie revela su confesiòn.

No hay paraiso en la Tierra.

En esa Iglesia que presume en la forma primitiva de la idolatrìa,

Voy a sentarme a  pedir por los poemas irrefrenables,

por las ventajas de ser humano.

En mi mente de naturaleza imperfecta, 

me libera saber

que solo soy un alma en transiciòn, un hàlito en la geografìa de la morada.

Soy mortal.

Y no hay paraìso en la tierra.

Las nodrizas esconden a sus niños. 

La primavera huye sin control.

Estamos en lugares que antes fueron soñados.

Valles encantados donde se derraman los vestidos , 

el vino es color tierra.

Es nuestro tiempo, nuestra cultura, 

el designio que nos deja besar sin rencor.

Tengo unos ùltimos minutos para expresar que...

Combinar las aldeas y los sentimientos es una virtud.

Destruir las mañanas de las ideologìas, despegar al fin del sueño malvado.

Los caminos que quedaron detràs.

No se comparan con los que  asoman bajo la luna brillante.

En lo màs inhòspito de ustedes, 

en las alegrias del despertar con alguien.

En mi rompecabezas.

Acaso ese parecido asombroso con la luz del culto a los antepasados,

el tapiz de las abundantes cosechas.

El clamor del pueblo, el vientre satisfecho, 

a miles de kilómetros , si vos no estàs, pues no quiero vivir.

El tres, el nùmero de la suerte, del gozo, de la comuniòn.

Desarmarse, luego luchar.

Contemplarse, luego llorar.

Al asalto de las murallas que esperan irredentas, 

el sacrificio donde espera el renacer.

toma vuelo y descansa en lo secular.

No es completamente distinto pensar y creer.

Lo primero es la trampa de los destinos,

lo segundo, la trampa del desatino. 

El ajedrez de las conciencias.

Unas pocas palabras para el prìncipe idiota, el mandarìn de lo absurdo.

No hay paraiso en la tierra.

Es por eso, mis bienamados, que la vida se conserva.

La narrativa de la esperanza se ha hecho fuerte en el alma.

Mi orquesta ejecuta melodìas desafiantes, no hay rencor

No me atrevo a llamarlo coraje, pero si esperanza.

Tengo la certeza de un texto sanador, interpelando a la realidad,

Y uvas exprimidas hasta el asombro,

para llenar la copa de tus senos.

Las alas, preparadas para el vuelo.

los cristales, a punto de romperse.

Cuentos y leyendas, en la puerta de los labios. 

Dispuestos a conmover.

Este es mi manifiesto acerca del calor de tu sur.

El ruego, el caballo galopando, tu hermoso fruto con rulos dorados.

Mi ficciòn, mi novedad. Mi alegrìa.

Mi utopìa intacta.

Marcelo Camisay. 17, Julio, 2011

DINAMICA. El nuevo disco de Manteca! Jazz Trio.

2011-06-28T09:37:00.001-03:00

Te escribo desde el río.

2011-05-29T11:01:00.000-03:00

Vos y yo. Y nadie más.

Despiertos y cautivos del sol.Y me digo que por hoy te he amado suficiente. 

Y no me alcanza.

Los dos, extravagantes.Olvidados. 

Militantes de vuelta al hogar. 

Plegarias a los caídos en Carentán. 

Tocando las ochavas penosas con los dedos.

Bebiendo. Riendo. Salvándonos.

Juntos. 

A pesar de las tinieblas. 

A pesar del río.

En un mar de pocas gotas, poblado por multitudes. 

El hielo vasto, enorme, intenso.

Pat toca " Are you going with me", no dejo de sentir esa canción.

Y los dos juntos. Y el cielo.

Nos piden gotas, se las damos. 

Aporto mi sudor, vos tus lágrimas. El edificio sus llamas.

Tengo un Dios y no me decido a ser Lázaro. 

Entonces, si la primavera huye despavorida, la tranquilidad de una cuerda tiene sentido.

Los dos, en un eterno dolor que se disfruta.

Y el viaje, otro eterno dolor.

Con el viento ancho, y débil. No hay armonía. No tiene precio.

Falta mucho tiempo, el castillo está lejos.

Pero somos obstinados. Comenzamos la marcha. 

A pesar de las tinieblas. 

A pesar del río.

El diablo muerde todas las piedras que nos arroja.

Y a cada paso, un sabor exquisito de almendras antes del rocío de la tarde.

Y tú aroma a tierra. 

Un caballo te espera en la arena del mar.

La plaza está vacía de respuestas. Aplastada por la realidad.

Quiero creer que alguna vez se empañaron mis ojos.

Pero la humanidad, la mía, lo desmiente.

Es el éxito de las armas. 

Y tu orgullo al llegar. 

Otro barniz, otra almeja, otra palabra.

Me quedo mudo, desconcertado. 

Porqué decidimos ir a pesar del río?

-Porque se caen los pétalos de miel- , es la respuesta.

–Te acabo de decir que no quiero hablar de eso-.

Y nuevamente a las sábanas. 

Es olvido.Un cántaro del vino que probamos en la cama, esa cálida tarde.

Lo imagino. Como un peregrino. 

Necesitamos granizo, un vaso y una cocina. Hacerlo ahí mismo.

Tomar el sol por asalto. Dar la vuelta, y volver.

Humanos. Sepulturas. Liturgia. Patria mutilada

Jardín. Galope. Rosas con sus correspondientes espinas.

A pesar de las tinieblas. 

A pesar del pudor.

A pesar del río. 

Cual es la diferencia entre la lluvia y los errores, la palabra y el árbol, la 

nieve y un villano, el virtuosismo y la guerra, el dolor y tu pelo?.

Un poeta imperdonable, muerto de risa sobre la tumba de Wilde.

Tengo que recordar la última vez que recordé.

La última polémica, el presagio. Tu última lencería.

Reiniciar el arduo proceso de la seducción. 

Esa escalera que no tiene fin....

Sufre ella la agonía de los relojes que marchan, si, ella, tan imponente, tan 

hermosa.

Es el libro de mi crepúsculo.

Es la antorcha de la victoria.

Es el río.

Pinto a una mujer con mi garganta. Tengo en mis manos el espejo.

Te escribo desde mi propio éxtasis. 

Te escribo desde el clímax que inventé esta mañana.

Terapia de Amor Intensiva. [GC]

Haré lo que me pidas. Haré que me lo pidas.

Abro el libro y en cada página llena la hago vacía.

Una vanguardia bajo el horizonte azul de tu cara.

Me encuentro solo y en las antípodas, los esclavos.

Con el fin explícito de la revolución, tomo tu pelo como trofeo.

En otras palabras, me arranco los ojos.

La tierra tiene ya demasiada indulgencia, demasiado mar.

Demasiada oscuridad. 

Leo....

«A falta de sol, aprendo a madurar en el hielo» (HM)

Y entonces la sonrisa rompe todos mis prejuicios.

El taller espiritual abre sus puertas al público incrédulo.

Levantás tu cabeza, y mirándonos, proclamás la libertad de todos los leones....

Vuelvo a la misa de mi alma imperfecta.

Vuelvo al río.

A escribirte.

Marcelo Camisay.

 Domingo, 29 de mayo, 2011

Ponele.

Rescatando al soldado Camisay

2011-04-02T11:07:00.001-03:00

El Soldado concripto Alfredo Isaias Camisay, llegó como parte del Grupo de Artillería Aerotransportado 4 (GA Aerot 4), a Malvinas, y fue destacado en el perímetro defensivo de Puerto Argentino.

Soportó el primer ataque inglés del 1ro de Mayo a esa zona, y luego, el 22 de Mayo, fué asignado junto con su unidad, a la zona de Darwin-Pradera del Ganso.

El 29 de Mayo tuvo que padecer la rendición de la plaza, y retirarse nuevamente a la capital. Hasta el 14 de Junio, recibiendo el intenso fuego naval nocturno y diurno de las tropas de tierra inglesas, no dejaron de apoyar a los soldados argentinos en batallas ya históricas, como Monte Dos Hermanas, Monte Longdon, Moody Brook, hasta el final, el 14 de Junio.

A través de los buenos oficios del Teniente Coronel Bilgres, y el Coronel Lamadrid, logré llegar hasta él. Mi intención era, y lo sigue siendo hoy, escucharlo, preguntarle cosas que mi inquieta curiosidad no puede evitar, sacar conclusiones, meditar sobre todo aquello.

Su esposa e hija me dijeron que jamás dijo nada.
Y que no quiere hablar. Que todo lo que sucedió allá, se quedará en la turba de Malvinas.

Mi frustación por el encuentro, terminó dando todas las respuestas que quería escuchar.
No hay curiosidad posible, las conclusiones están satisfechas, meditar es fútil. El Soldado Camisay lo sabe bien. Y hace mejor en guardárselo.
Sin poder haberlo visto, él me lo enseñó con su silencio.

La guerra es una mierda.
El fracaso del humano como especie.
La muerte, su fiel amante.

Cuando los argentinos celebramos Navidad o Año Nuevo, en la medianoche, las explosiones, los fuegos en la oscuridad alegran a la mayoría, pero, según me contaron algunos veteranos, algunos entran en un pánico inimaginable, muchos, se esconden debajo de las mesas.
Recuerdan el terror, el olor a pólvora, los gritos desesperados, las pérdidas irreparables.

Es por eso que salvar al soldado Camisay, es una misión que me tendrá ocupado, lo que me queda por vivir.

Para mi, hoy es un soldado desconocido, que lleva mi apellido.
Y que estuvo con su camarada Juan López y John Ward.
En un tiempo que no podemos entender.

Enlace del Ministerio de Defensa donde figura el soldado Camisay
Gracias a Jorge Luís por las últimas frases de la nota.

Ponele.

Darle una oportunidad a la piel.

2011-03-19T12:04:00.001-03:00

Darle una oportunidad a la piel.

Hay que pisar la nieve...
hay que volver hacia adelante.
Besar al caminante,
hay que saltar después...
hay que aferrarse.
Perderse.
Mirarla reir...
sufrir esperando el pecado,
denunciar lo sublime,
hay que pegar...
hay que recibir...

Manchar con la sangre de la victoria las sábanas de la reina.
Hacer lo que hay que hacer... hay que definir.
Entrar.
Sentir el rescate a tiempo...

Tejer.
Manipular.
Temer,
descansar, después de tanto rogar,
mirar adelante,
mirar hacia atrás,
ordenar los pliegues del hastío,
construir.

Señalar el fin de los tiempos,
ser cotidiano.
Celebrar la soledad,
tornarse fantasma,
tomar un libro,
salir a pescar ignorantes,
ser mujer.
Usar la ironía…

Hay que estar quieto.
Hay que vigilar.
Hay que castigar.

Perdonar el tiempo que pasa…
nadar en lo barroco del mundo…
satisfacerse...
libertarse...
contemplar el sendero...
tener lucidez...
escribir en papel a falta de arena...
dormir con alguien...
tener memoria....
subirse al ego...
[hay que bajarse de él].

Adivinar el color del mar...
despedirse con el pañuelo entre los dedos.
arrojarse...
contemplar todo lo roto.
Hay que morir
y saltar desde el puente de la historia...
Dejarse llevar,
entender,
pensar al fuego como un inquisidor,
izar una bandera,
ponerse de pié,
elegir una estrella.

Hay que estar ebrio.
Hay que descubrir
despedir para siempre al pesar,
cerrar una puerta,
comprar líbido.

Ver a los ojos...
descifrar el símbolo..
hay que acordar…
hay que estar de paso...
estar atento.
Permanecer callado.
Entender el dominio.
jugar...y perder.
Romperse...
Mimarse.

Hay que combinar...
Hay que ser el idioma del diablo…
Tomar lo prohibido...
Estar ausente…
Lograr el milagro...
Colgar un cuadro,
ser libre,
cantar.

Celebrar la absolución...
llegar a una casa...
ensuciarse de penas...
entrar en la posguerra…
separarse...
desobedecer.
Hay que triunfar…
hay que reparar el cáliz...
volar...
Saberse herido de muerte.
Ser tan infinito como vos.

Hay que darle una oportunidad a la piel.

Hay tanto por hacer.
Y solo tengo siete segundos.

19 de Marzo,2011.
Marcelo César Camisay.

The Beach

2011-02-25T09:59:00.000-03:00

Pagaste a tu puta de los martes?.
Karen o Michelle, todo el abismo que se abre ante tus pies,
son pequeños despojos de uno mismo.
Importa poco si la avenida adornada de lilas,
respira el mercurio de tus manos.
Importa poco si nos hacemos de toneladas de marfil.
No sirve de mucho solucionar la pena,
Cuando ella salta tontamente al vacío.

En la cocina del deseo, tu mejor plato está servido.
Son los misterios de la religión cristiana.
Y esa conducta extraña, rendida ante las debilidades del tiempo.
Y yo, entre las farolas.

Esto soñé anoche y quiero contarlo.
La divinidad tiene tres palabras. Rumbo, Historia y Relato.
Estaba conmigo, aprendiendo a rebelarse.
Luego, en pocas horas, durmiendo a mi lado.
Almacenamos tantos intervalos y antologías minuciosas.
Y ese instante de tiempo, él se torna tan baldío.
Tan dulcemente baldío...

No hay pasado. Hay ilusión .
Hay una playa , llena de corazones.
Miles marchando bajo el sol abrasador.
Cientos, salvados por el color del azufre.
Había incluso una vida de madera que me parecía tan dolorosa,
que oyendo la campana, incluso, no podía ponerme en pie.

Cuál nombre debo proclamar en el sueño mío?
El tuyo?
Hay grietas en el cuero, si, seremos auténticos.
Zapatos hartos de caminar solos, acumulando una sombra tras otra.
Tengo dos manos liberadas, en una, solo una paloma a punto de partir.
La otra, en el cuenco, migajas tuyas, el simple poder de la nube color plata.
Llegan ruidos desde mi casa, al calor de la luz trepando el muro.
Me dijo que murió en la guerra, no pudo ganar su batalla y se despidió.
Y la calma que uno espera no llega!
Como cuando en la carretera me dispongo a llorar.

Debo decirlo.
Cuantas cabañas incendiadas por el amor.
Cuanta pérdida. Cuanta miseria. Cuanto cariño.
Limosnas solicitadas en un rincón, escondidas en vasijas de barro.
El bullicio de los niños, y la simpatía por el chapoteo en el agua.

Pero qué es todo esto?
Es un sueño de anoche.
Divididos, cada cual en su oficio. Ganando el cielo con dos aplausos.
Caos en la aventura de la noche, vestida de fiesta, de amarillo.
No envejecemos, no tenemos rencor.
Si, es el sueño de anoche.

También esto me contaron que soñé.
Dos personas fundidas, atravesándose, tibiamente, con sus ojos abiertos,
llenos de lágrimas.
Cigüeñas y su prole, durante un frío invernal, reconociendo sus nidos.
Luego, la calma del deseo exitinguido.
La paz de la playa.

Todo va a parar a las manos de los molinos de viento.
Las personas que caminan, y los mentirosos de ocasión.
Asomados al pecho desnudo del hombre de fé.
Cumplí con todos los recuerdos, en el sueño de anoche.
Y llegado al campanario, a la última moda, una fraternidad me espera.
Luminosa como la reina elegante, atesorando lo sublime del alma mía.

Marcelo Camisay.
25 de Febrero de 2011

Lo que quiero el año que viene. [ De nuevo].-

2010-12-30T10:01:00.000-03:00

Esto pretendo para mí, el año que viene...
Después de querer algo parecido, hace cuatro años ya.
Lo quiero el año que entra.
No antes, ni después.

Mi obsesión es ser querido.
Lo confieso descaradamente.
No tengo límite alguno para eso. Desde un grito, hasta la partícula más pequeña de un mundo oscuro, necesito sentir ese vapor tan eterno y delicado, del cual carezco para dar, sea por obstinado o pesimista, por obsesivo o delirante, por infame o portador de un puñal.

No quiero sufrir tanto, no necesito autocompadecerme tanto.
Amo vivir, y deseo dejar vivir, a los que quieren vivir.
Ok?
Eso...que vivan!

No ser una mierda de persona.
Eso busco.
Debo confiar en la sinceridad de los sentimientos ajenos.
Debo confiar más en la sinceridad de los míos.
No sean estas, palabras inoportunas a la sombra de las pérdidas.
Olvidarme de todo significa una misión a ciegas, debo confiar en quien no confió en mí.

Quiero conservar mi buena y sufrida vocación mutante todo el tiempo que pueda.
Amar a mis hijos, aunque estén cada vez más lejos, y no quieran amarme como quiero que me amen.

Deshacerme de esta actitud de salvaje.
Ser más social.
Hacer el intento de dormir acurrucado en una valiente anécdota.
O en la primera historia de amor que pase por mi casa.

Ganarme la solidaridad y lealtad de locos y desesperados.
Hacer más ejercicio.
Espero caminar más, y escuchar a los que saben, también más.

Necesito dar besos más sinceros y reveladores.
Por qué lo digo?
Bien, los últimos han sido rechazados de plano, por el espíritu de la oportunidad y las buenas costumbres.
Tengo que revisar esto, haciéndolo con ritmo, elegancia y algo de glamour.
Besar sin contradicciones.
Ese será el desafío del año que viene.

Querer y cuidar mejor a las plantas.
Lo hago con bondad, tengo a cargo seis, que reciben diaria y estoicamente, su habitual dosis de agua y olvido.

No disculparme de ese imbécil que no me quiere.
Por que debería?
Nunca le creí al tipo que me dijo un día que había elegido el camino de los fracasados, porque me rio a veces, y al hacerlo, confirmo que triunfé.
Entonces, este año cuando me lo repita de nuevo, tampoco le haré caso.
Ni me disculparé.
Por qué debería?.
Prefiero no hacerme el tonto.

Algo más.
Necesito que la vida me pegue en el rostro con tu sonrisa.
Quiero besarte, antes que te vayas para siempre.
Estás fatalmente enamorada,y se sabe que los sentidos en estas situaciones se alteran, modificando la realidad, el destino, el color de la luna o el formato de Tokio.
El paraíso de la infancia, con las garzas atrapadas en palabras.
De eso se trata.
Hacer lo que no intenté este año que muere.

Quiero hacerlo el que viene.
Después de querer algo parecido, hace cuatro años ya.
No antes, ni después.

En la determinación está el ocaso .Lo aprendí este año.
La intención es olvidarlo el próximo.
Me chupa un huevo, sí, leíste bien, me chupa un huevo escuchar las quejas de los privilegiados, y quiero ser cada vez más inmune a esa obscenidad.

Deseo paz, buscándola en la poesía de los hoteles abandonados.
Ballard bien lo dijo una vez.

Quise leer muy poco y no influenciarme, para lograr ser escritor.
Ok,...fracasé.
Asumo estar condenado a ser lector.
Es cómodo, mucho mejor, me voy a acostumbrar, y el mañana no se extingue.

Cuantas veces morí este año? ...dos, no es tanto.
Para el que viene espero no superar esta estúpida marca.
Deseo ser parte de una emboscada, el año que viene.
Ser cotidiano, antes de cabalgar.
Salir de juerga con gitanos, y mirando a través de un vidrio azul, intuir que nueva forma tiene tu cuerpo, preparado solo para mi.

Intentaré saltar tan alto como me deje la ciudad.
Necesito beber de lo imposible.
Este año, lo logré dos veces.
Tres, el próximo, no será nada malo.

Volviendo a vos.
Lamento mucho que hayas estado a mi lado, en mi peor momento, con el miedo cruzándote el alma!.
Pero estuviste.
Por eso y tantas cosas, te pido perdón y espero repetirlo.
Una mirada tuya vale todo el té de la China.
Echados los naipes, la lisonja preparada para asombrar.
Quiero desear, y ser educado en la conquista de la gloria.
Esa gloria es tuya y prefiero no dejarte tan sola.
Para no quedarnos solos los dos.
Diluidos finalmente en una magnifica desolación.

Para el año que viene deseo empezar algo y dejarlo a la mitad, como siempre, así sabré que estoy incompleto, como siempre...

Espero tener un amor inolvidable, buscar algún tesoro perdido en la geometría de la crueldad y admirar música nueva.
Escucharé a Bill Evans.

Sin embargo, quiero concluir esos textos de poesía que me han iluminado tanto, cancelada la exigencia morbosa de la urgencia.
Revisitarlos, con placer, se presume tan urgente como cuando uno arriba a la casa de una tía buena, esperándote al atardecer, mientras un bizcochuelo de naranja se enfría en su ventana.

Este año que viene propongo decirle al mundo que tanto la destrucción como la duda, son hermanos inseparables, fieles, y llenos de una crueldad tan exquisita como una amapola al sol.

Quiero contarte un secreto.
Ninguna mujer se ha quitado la vida por mí, o ha sufrido innecesariamente.
Me alegro por eso.

Porque sé que no valgo una puta bala, de un puto corazón como el mío, de una puta tragedia que lleve a alguien a hacer algo tan tonto, tan descuidado y tan inhumano...con alguien tan tonto, tan descuidado, y tan inhumano como yo.

Aspiro cumplir esos 44 que estarán acechando con ganas,imagino, en ese Junio del 2011.
Lo necesito.
Por qué?
Lo sé bien, pero no quiero contarlo hoy.
Quiero hacerlo el año que entra.
No antes, ni después.

Bailar rumba, tango o malambo,...lo que sea. Danzar.
Me hice la misma promesa hace cuatro.
Puta madre, también fracasé en esto, maldita sea!!!
Fuì siempre muy malo para bailar, como también para emborracharme o ponerme grosero con el dueño de ese bar.
Espero aprender el año que viene a emborracharme bien, para no ser tan grosero con el dueño de ese bar.
El,su puto bar y la resaca se lo merecen.

He tenido sacrificios que no han valido un peso.
He fallado en llegar a entender las baladas de los ciegos del tren.
Mis monedas no fueron suficientes. Mi pena, no fue oportuna.
No pude entender esa ceguera.
Perdí mi vista en esas luchas.
No hubo flores, no hubo despedida alguna para atesorar.
No hubo eternidad.
Esto necesito repararlo urgente el año que empieza.

Sé que Dios no cree en nadie, ok, anhelo creer en él, el año que viene.
Sus ángeles me pedirán que le dé tiempo.
No voy a ser tan idiota para no dárselo.
Lo haré por los hombres penitentes, por los caídos en combate, por los débiles.
Lo haré en mi honor.

Y, como dice Ernest, aquí me quedaré entonces, encerrado viendo el mar donde brilla un revolver, pero con la forma de tu cuerpo entre las sábanas.

Esto pretendo, mis amigos.
Lo quiero el año que entra.
Después de querer algo parecido, hace cuatro años ya.
No antes, ni después...

Lo quiero por mí.
Lo quiero por vos.
No antes, ni después...

Marcelo César Camisay
Buenos Aires, 30 de Diciembre de 2010.

Nota:
El texto se ha agrandado más y más y pasó, estimo, por dos cosas.
Admito que me lo permití tontamente en primer lugar, y acepto que él ha sido tan tozudo ,y no me libera de corregirlo.
Es rebelde, inquieto y despiadado.

Temo que al final, con el paso del tiempo, haya finalmente escrito el libro que imaginé nunca poder hacer...por su culpa y maldad.
Y la mía.
Ponele.

Éramos tan verano

2010-11-24T09:31:00.002-03:00

El culto al amor de un penique.

Tu voz, en la despedida al teléfono desde Jerusalén.

Cabalgando de grito en grito, de noche en noche.

Entonces, la mujer del pueblo se aferra a su dicha.

Eterna, joven, suave. Tardía.

Como la lluvia en el puente...

Cabellos de terciopelo anudados con hilos de oro.

Dilatada su mirada por el encuentro.

Una fábula con moraleja impropia, me aconsejan.

En la definitiva contemplación de naturaleza y desierto.

El Be-Bop vuela con vértigo, sin apuro.

Y la desesperación, es la que manda en los viernes de ceniza.

Mano enguantada mirando esa alfombra roja.

En voz baja, la ternura de un pastel de chocolate.

Al amanecer de la semifusa me despierto solo.

Es tu vanidad la que brilla desde el patio.

Y amo eso.

Hay un grito que no deja de sorprenderme.

Es el alarido del jazz oportuno en las mañanas.

Un reptil, se ha transformado inevitablemente en Dios.

Éramos tan verano

Además te llevo bajo mi piel, en todos los crepúsculos que puedo.

Con la sonrisa en los labios, y el adiós entre los dedos

El perfume de tu dinastía me aturde.

Apagándose ,hasta hacerse inaudible...infinito.

Cuando un padre debe entonces, despedirse de sus hijos,

No queda estatua viva pidiendo clemencia.

Solo recoge sus ilusiones y sigue.

Eternizado en cuatro fotos a color.

Te pido un ejemplo de incoherencia universal.

Talento en dosis precisas para escapar del torbellino.

Hiciste una huella en el fango visible de lo desordenado.

Gritaste por el filo del cuchillo.

Recorriendo el brazo de tu amante tan longevo.

El tatuaje, es el hijo ilegítimo del cordero.

Asoman las letras del epitafio.

Los cocodrilos incubándose en el relato original.

Una vida física expresada en hojas.

Como al calor del candil, recortado en la tormenta.

Éramos tan verano

Y que tenemos del capricho mientras la parábola sigue su curso?

Sé que volverán hechos Reyes.

Cansados, heridos, pero desafiantes.

Ningún Tao mal interpretado

Hará mella alguna en la física del mundo.

Notable esperanza que llama a los gritos

Y pasajeros que suben al tren de la gloria.

Adoptado por una banda de ladrones

Que apenas me enseñaron como caer felizmente enamorado.

Tanta gente caminando sin historias que contar.

Y esa sonrisa en la quiero vivir eternamente.

Alcanzándome con comer, soporto mi Babel, y prefiero no morir.

Disfruto de la herencia cultural del desapego.

En la fría, y maravillosa, brisa de la soledad.

Asomado a la ventana de este castillo militante.

Me pierdo en la llanura de tus pies.

Doy dos pasos, mejor tres.

Y cierro tu blusa por miedo al castigo.

Éramos tan verano

Y sin embargo, me quedo quieto.

Ya que un Nuevo Mundo nos espera al final del pasillo.

Los libros de cartón, las figuras desanimadas.

El proceso sinuoso del orgasmo.

Las cuatro fotos a color que imploran por salir.

Volando al tejado llenas de coraje.

Ese mismo coraje, sereno testigo de los finales de los siglos.

No tiene idea de la clase de madera en la que estamos hechos.

Hambriento, confundí las fechas de tu arribo.

Con el diluvio detrás de nuestros mejores propósitos.

Y no rechacemos, entonces, ese verano.

Te lo pido por mis temores infundados

Te lo pido por las fotos en color.

Por esas sábanas que no alteran el rojo sangre de la última cena.

Por el hálito.

Por las manos amarillas.

Por la madera del marco del espejo de la muerte,

Por las huellas que dejaremos en la arena.

Por nuestros retoños.

Marcelo Camisay,23 de Noviembre ,2010.

Mozart en Buenos Aires.

2010-11-10T09:03:00.002-03:00

RUSH.....gracias.

2010-10-19T09:08:00.004-03:00

FONDO DE PANTALLA PERPETUO

Decir que fuí inmensamente feliz, sería desconocer totalmente la realidad.
Ponele.

Hoy es el día. Rush en Buenos Aires.

2010-10-15T09:09:00.000-03:00

Listo para escribir una página muy importante de mi vida.

Ponele.

12 de Octubre, el día del etnocidio americano.

2010-10-12T19:18:00.001-03:00

Al momento de la Conquista, la población estimada para nuestro Continente superaba a la europea.

Si Europa tenía 50 Millones de habitantes, nosotros rondábamos en los 90/112 Millones.

En 150 años la población aborígen se había reducido a la cifra de 11 Millones...

Si lo ponemos en términos porcentuales,la población representaba el 20% del total de la humanidad,despúes (incluyendo a los europeos recien inmigrados),apenas al 3%....
Como afirma Todorov, si alguna vez se aplica con precisión a un caso la palabra genocidio, es a este. No solo en términos relativos, ya que hubo una destrucción del 90% sino tambíen en términos absolutos ya que murieron más de 70 millones de personas.

Cuando Colón llegó a la isla que actualmente es Haití y Santo Domingo, estaba habitada por un Millón de almas. Solo 50 años despúes quedaban 500.

Hoy se debería conmemorar el día Mundial del Exterminio, el Etnocidio y la Barbárie.

VT Suena Mal ha optado por recordar con tristeza solo ayer 11 de Octubre,(casi cerca de las 18 cuando el sol se pone en el horizonte), donde tuvimos hace mucho, mucho tiempo, un último día perfecto de libertad....

Ponele.

La alegria no es solo brasilera...

2010-10-03T08:11:00.000-03:00

Si Charly, tenés mucha razón.

También es nuestra.

Mucha suerte Dilma!!!

Ponele.

RUSH EN ARGENTINA . 15 de Octubre.

2010-09-28T09:23:00.000-03:00

Rush - "YYZ" from '2112 & Moving Pictures Classic Albums'

Inauguración de "Mi gato y el jazz" / Ilustración digital de Titatintero.El Santo Café / Guanajuato,México.

2010-09-21T18:30:00.004-03:00

Fuí invitado por la bella Titatintero a escribir un texto, a propósito de su muestra en ese espacio y Ciudad. Pensé introducir a manera de un prólogo-epílogo mi poema a Miles también [ Crisantemos y Espadas ]. Gracias por tan alto honor.

Prólogo

Quiero que esto comience con una declaración. Sin el jazz, todo sería una mierda.

De  la mano de Lionel Hampton o Miles Davis, al ritmo de la segregación  racial que asoló USA y hasta hace diez minutos,en cualquier lugar del  globo, o con el perfecto bucle del soplido de Chet Baker, las manos de  Tony Williams o el desgarrador "pizzicato" de Ron Carter, este estilo es  un grito, mucho antes que un estilo.

Por cuánto tiempo  podemos sobrevivir sin el hálito demencial del jazz en nuestras  vidas?Cuanto de  mitología o monstruosidad?Será un fluido este jazz que  seduce y embriaga?

No tenemos respuestas para estas cosas aún.

Batir  palmas, mover el pie, estallar en una danza tribal, cerrar los ojos -  abrirlos en realidad - y, soñar con un mundo digno,luchar hasta la  muerte por la estética, hacer ese pacto con el diablo, tan necesario,  tan fresco, tan angelical, seguramente nos pondrán en el sendero  correcto si el jazz entra en nuestras conciencias.

El  jazz, amigos mios, tampoco es un estilo sino más bien,una forma de  tocar. Me animo a advertir que es también una manera de vivir, de  caminar, de ducharse o besar....

Viva Zapata!
Ponele.

Tu peor defecto.-

2010-09-08T09:14:00.000-03:00

-Creo que al fín despúes de tanto tiempo encontré tu peor defecto -...

-En serio?, y cual és, mi cielo?..

[ La mira fijo y exclama.].-

- La impuntualidad ,..tu perfecta impuntualidad - 

[ Mientras esto dice, la toma de las mejillas y un beso tan breve como reparador es bienvenido y disfrutado intensamente.] 

-Te parece?- , pregunta  Muriel , con un dejo de sorpresa y complicidad .

- Asi es...porque me doy cuenta ahora que llegaste....demasiado tarde a mi vida.- .

Muriel toma su barco entonces  rumbo a Colonia, y Julieta regresa a su Palermo natal. 

Ambas, lógicamente, a sus respectivos y dichosos matrimonios. 

Ponele.

Crisantemos y Espadas [ Para Miles]

2010-09-01T18:49:00.001-03:00

Y en la primavera de la mente absorta y perpleja.
Para todos los dátiles que caen sin misericordia.
Solo un pedazo de brillante bronce alumbra al mundo.

Cuando una fisura en el texto de esa geisha, que hecha todo a perder.
La modernidad en la tumba de Coltrane opta por la soledad del artista.
Y bajo la sombra del níspero irreductible, el jazz universal.
Escupiendo desde el fondo mismo del manantial del deseo.

A oscuras.
Como tu piel
Dorado.
Como tu piel

En el Tercer Mundo el quejido infame.
La crueldad de la guerra y la naturaleza de Tokyo.
Plebeyo felíz en su planeta y el péndulo.
Especie de mártir en la vereda mística del crimen asesino.
Y el calor del crepúsculo hirviendo de groove...

Africa,la trama secreta.Y New York, esperando en Brooklyn.
He incorporado tu acento.Me despido de ella, como todas las mañanas. Con un cachetazo.
No disimulemos entonces el poder letal del fin del siglo.
Confundidos en tono violeta correteando por mis labios.

A oscuras.
Como tu corbata de seda.
Dorado.Como el hálito de Betty.
Demasiada mujer.

Otros en lugar de nosotros.
Amor y poesía, bien abiertas sus piernas.
" We Have never been modern", con el pasado encima.
Mientras los hombres verdaderos desaparecen en sus voces ensangrentadas , y mejillas de obreros destempladas por la lluvia.

Es probable que hoy adopte una nueva forma de caminar.
Es posible que hoy por tu culpa mire mejor.
Es seguro que odie tanto como tu odio odió.
Es necesario hoy soplar de nuevo con el agua al cuello.
Es definitivo mi exitoso paso al más allá.

Hedor de muerte cuando las sombras se marchan rumbo al muelle.
Y toda aspereza determina el ocaso del presente marchito.
Es un ruido metálico poniendo en claro con firmeza
Que mal hecho este puto mundo está.

Y respiro anhelante de pié frente a mi lápida
Escrita en ella fecha y hora.
Ante el aplauso del vecindario,caminando vigilante.
Dos minutos antes de mudarse al Detroit en ruinas.

No quedan ahora ojos tristes en la desesperanza.
Si dientes blancos, reluciendo en el callejón.
Sitiados como estámos por el infinito, cada frase muta en monstruo oscureciendo al placer.

Y todo esto por tu culpa.
Maldito Miles que me has hecho bien.
Maldito hijo de puta que me has salvado.

Buenos Aires, 31 de Agosto del año que viene.
Ponele.

Buen viaje Tio Nene!!!

2010-08-25T09:49:00.001-03:00

El Tio Nene me enseñó a hacer los asados, me regaló su excelente humor y un día, fabricó esta sillita , que me acompaña hace años. Un símbolo de mi paz y alegria por vivir está representada en ella, la cual, lleva el nombre de, logicamente.... " Tio Nene" .-

Ayer el Tio Nene decidió irse , nos ha dejado un poco solos a todos, pero a pesar de la tristeza le quiero desear lo mejor de lo mejor, sé que donde esté ahora seguira haciendo estas cosas tan lindas, y con discípulos a quien decirle como, donde y cuando se debe hacer un buen asado, con su sonrisa fresca , el amor por Boca y la simpleza sin precio de su espíritu.

Mis sinceras condolencias a Esther y sus hijos , seguimos viviendo , y un beso Tio Nene!!!

Ponele.

La balada de Olga y James.

2010-08-22T10:15:00.002-03:00

 - " El " Victorious" está herido de muerte. El mar lo reclama. Este, mi último mensaje, es también una promesa. Voy a tu encuentro como sea, no desesperes,llegaré a pesar de todo. Siempre tuyo Siempre mía Siempre de ambos.James " - 

El telegrama del Teniente Tassie,enviado en 1941 queda en la arena, junto a sus zapatos y una bufanda celeste,obsequio de su nieta.
Olga Carpenter,de 87 años, elige entonces el Adriático y cual Alfonsina, no espera más.
Sale a buscar a su James y hoy son muy felices.
A pesar de todo.

Ponele.

RUSH en Argentina!!! 15 de Octubre.

2010-08-06T23:54:00.001-03:00

Tanto vá el cántaro a la fuente....que al final vienen.

El sueño es una realidad . La alegría...infinita.

Ponele.

Parkour con mi vida.

2010-08-03T22:10:00.000-03:00

Claro que quiero hablar del corazón que duele.
Sentimentalmente...
Con edificios que vuelan a mi alrededor.
Pensando en las tinieblas del olvido.
Demostrandomé todo el tiempo que puedo llegar, y seguir creyéndo como un chico.

Cada paso que damos dentro de la ciudad
Cada centímetro de angustia
Cada nivel de exposición
Cada gota en la palma de tu mano

Quiero charlar de eso.
De las veces que despierto con sangre en mi frente.
Francamente decirte que me has salvado, pero que mi eternidad corre peligro.
No hay instante en que no sienta que estoy haciendo Parkour con mi vida
Una leona recostada en la hierba.

Es tiempo para que me digas ahora que es el amor. Como concebís esa idea?.
Alterar al tiempo?.
Detenernos frente al crepúsculo?
O beber hasta caer muertos de risa?

Sentado junto a mi piedra favorita escucho los últimos suspiros de la tarde.
Caminar es perderse en la ciudad, tocar los bordes de las ochavas.
Sentir el miedo del esplendor de la espada.
Imaginar que no hay futuro,pero hacerlo hoy.

Tenemos el Laberinto y el Espejo. La Patria y la Resurreción.
Finalmente, despúes del deseo la brisa llega a tiempo.
Siempre ocurre eso, es brisa, y sabe bién lo que hace..

Cada paso que retrocedimos.
Cada estrella perdiéndose en la tormenta.
Cada espíritu hecho de arena, despedazado por el cinismo.
Cada cruz en su Gólgota, cada lecho vacío.

Hay una luz!
Y hay que buscarla.

El parkour es una disciplina que consiste en desplazarse por el medio urbano o natural, superando los obstáculos que se presenten en tu recorrido de la forma más fluida y eficiente posible, y con las únicas posibilidades del cuerpo humano., pero además es necesario una mente decidida a superar los propios miedos, una gran concentración, y un espíritu fuerte.

El poema lo encontré tirado en la calle.

Palabras. Último poema a cuatro manos.

2010-07-12T18:33:00.002-03:00

Cada palabra no dicha, encalla en algún lugar oscuro.
No se pierde. Permanece intacta, justo donde no se proclamó.
Poseida por la banalidad del mal, hecha de puro goce.
Lo que no se dice en palabras queda, retumba en el interior de nuestro cuerpo.

Se hace esclava en el templo mismo del prejuicio.

La palabra libera, confronta, ofrece, siente. 
Desafía.Estalla para siempre.

En los pasos por el claustro de la iglesia mayor
Cuando cosa mal hecha y peor pensada de este amor de palabras
salto como un espíritu en llamas a tus brazos de celofán.
Me siento el dueño de la tierra al escucharte.
Toda mi fé en esas palabras, como el fruto a la melodía.
Temblando en el acantilado de mi propia oscuridad.

Y así llegaste el Noviembre febril, de la mano de tu propia imaginación.
Y con palabras, me decidí a esperarte, a pesar de la guerra perdida contra la mentira.
Que más puedo pedir si no son palabras de amor?
Los pájaros se van.
Se fueron.

Y en el puente de plata del adiós ,me pregunto que queda de máquina en mi cuerpo.
Mañanas eternas al borde del mar ,a la espera de tus palabras.
Caminando al lado de moribundos, con la paciencia del ruiseñor.
Es tu himen renovado, la pasión frita en sartén de cobre,un sofá en ese cuarto para amarnos sin parar.
Todo eso sin usar palabras.

Palabras frías que duelen.
Palabras como caricias que nos entibian.
Palabras como habitaciones de hoteles desesperados.
Palabras dichas en el silencio; en el eco del alma…

He dejado las ventanas abiertas al desconsuelo.
Ya podemos quedar fundidos en sangre, mirada, gesto,tumba vacía.
Elevarnos con palabras, al amparo del reposo del dolor eterno.
Cargados de vino.

Me contaron esa historia del viento y del fuego.
Palabras al auxilio del cristal. Siempre antes de morir.
Me contaron que ese viento sos vos.
Me contaron que yo era el fuego.
Quiero decir palabras frias, y darme cuenta que estoy equivocado.
Quiero marchar silbando a través del pueblo.
Quiero que me digan la verdad.
Quiero que estallen.
Quiero ser palabra.

Que los cumplas feliz Ernestito!!!

2010-06-14T09:02:00.001-03:00

Cumplir los mios el mismo día es un orgullo indisimulable.

Siempre detrás de tu antorcha, te mando un abrazo enorme!

Marcelo

Ponele.

Lo que me queda despúes de escuchar Caravan.

2010-06-04T09:25:00.003-03:00

Caravan ya es un clásico en la producción del trio, atendiendo , a propósito de lo que Weber afirma, acerca de que el hombre es un animal inserto en tramas de significación.
Hemos tejido esas tramas, y el diseño del mapa en la música de Rush está lejos de ser completado.

Por eso afirmo que este tema quedará vinculado a los yá canónicos, y quedará jugueteando en los set list de sus tours, brillando con luz propia.

Caravan tiene la acción simbólica satisfecha. Su estructura dinámica es tan concreta y el groove tan simple, que solo queda dejarse llevar por un Lee cantando detrás de una cortina de fuego que parecierá se lo llevará por delante.

Pero nada de eso amiguitos. Rush dispone de balance ,y en teoría, su música no llega para ser simplemente escuchada, si analizada en sus partes , conformando el todo de su material.
Lifeson atropella, separa rocas de sueños, define la dirección del tema, Neil está ofreciendo una contundencia que le reclamábamos en Snake & Arrows - será el efecto Olivia Louise?- y nos deja con su propio algoritmo rítmico, claro, coherente, modulado, sin devaneos.

Rush es destreza, conocimiento al detalle de todos los elementos que constituyen la sofisticación, también integridad, porque no un pacto. Pero hay un elemento que quiero recuperar y ponerlo en foco.
Hoy Rush es un estado anímico.

Ese significado determina un fenomeno psicológico al interior del trio , alejando por completo ese "olor a viejo" que muchas bandas acumulan con el paso del tiempo.
No decimos que sus música es de avanzada, que descubren senderos nuevos - no son, por caso The Mars Volta - pero dentro de su inocultable pragmatismo de estilos podemos considerar que Rush nos invita a su laberinto, con el mapa y la salida de ese laberinto en nuestras manos.

Rush es una experiencia personal. Y en estos días, cuando palpitamos su probable llegada a estos confines del mundo, me atrevo a decir que su compromiso con el arte ajusta a la perfección ,con el concepto semiótico de cultura.

Sistema en interacción de signos interpretables.
Ellos están transmitiendo sus mensajes ahora , y nosotros, sus más fervientes devotos estaremos para recibirlos.

Por eso es tan importante escuchar Caravan.
Porque es un mensaje.
Ponele.

Caravan y BU2B ya están aquí. RUSH ha vuelto.

2010-06-01T09:13:00.002-03:00

Ponele.

Hoy es el cumple de un amigo.

2010-05-05T10:08:00.002-03:00

La crisis del Capitalismo de casino,( timba financiera,especulación obscena y la total convicción que tanto ética como escrúpulos son en realidad... dos islas griegas.),no es más que una desgracia....para los ciudadános que tendrar que pagar de su bolsillo el banquete servido a nombre de otros...la codicia y el egoismo han hablado con voz fuerte....pero Marx dijo lo suyo hace mucho,mucho tiempo.....en una galaxia muy lejana

"La desvalorización del mundo humano crece en razón directa de la valorización del mundo de las cosas."

Es una realidad que el Sistema ha determinado que toda ganacia sea privada y que las pérdidas sean soportadas por todos.

"El ejecutivo del Estado moderno no es otra cosa que un comité de administración de los negocios de la burguesía."

Tenemos por caso a Richard Fould,que fué presidente de Lehman Brothers,su salario?
U$S 500 millones de dólares para guiar los destinos de la misma "al infinito y más allá"...total...si algo pasa serán los ciudadános quienes se hagan cargo.

"El poder político es simplemente el poder organizado de una clase para oprimir a otra."

Marx ha sido,és y será,el más brillante científico social del siglo 19
El viejo Renano nos proporcionó un instrumento incomparable de análisis social y otorgó a los que no nada tienen la esperanza de un mundo mejor,por el cual,sin ninguna duda, hay que luchar.

"Nadie combate la libertad; a lo sumo combate la libertad de los demás. La libertad ha existido siempre, pero unas veces como privilegio de algunos, otras veces como derecho de todos."

El antagonismo.La iluminación de la dinámica del Capitalismo,su futuro sombrío, una Teoria General a la Sociedad con la verificación de la experiencia.

"El motor de la historia es la lucha de clases."

VT Suena Mal brinda un merecido homenaje a Karl Marx,en momentos donde su palabra se torna urgente,necesaria y reveladora.

"Los desposeídos tienen un mundo que ganar"

Ponele.

Vida y Destino, de Vasilli Grosman.

2010-04-25T10:31:00.001-03:00

Hacía calor en el refugio de la compañía. Algunos soldados estaban sentados, otros tumbados con las piernas estiradas hacia el techo bajo; otros dormían tapándose la cabeza con abrigos y dejando al descubierto las plantas amarillentas de los pies.

—¿Os acordáis? —preguntó un soldado demacrado, al tiempo que se estiraba la camisa sobre el pecho y examinaba las costuras con esa mirada atenta y hostil que tienen todos los soldados del mundo cuando examinan las costuras de sus camisas y su ropa interior—, ¿Os acordáis del sótano donde estábamos acuartelados en septiembre?
Otro, que yacía boca arriba, dijo:
—Yo ya os encontré aquí. —
—Era un sótano espléndido —confirmaron varias voces—. Puedes creernos... Había camas,
como en las mejores casas...

—Algunos tipos habían comenzado a desesperarse cuando estábamos cerca de Moscú. Y de
repente nos encontramos en el Volga.
Un soldado partió una tabla con la bayoneta y abrió la puerta de la estufa para alimentar el fuego con unos trozos de madera. La llama iluminó su gran cara sin afeitar, que de gris piedra se volvió cobre rojizo.

—Podemos estar contentos —dijo—. Salimos de un agujero en Moscú para ir a parar a otro
todavía más maloliente. I De un oscuro rincón donde se hacinaban los macutos salió una voz
vivaracha:
—Ahora está claro. ¡El mejor plato de Navidad es la carne de caballo!
La conversación giró en torno a la comida y todos se animaron. Discutieron largo y tendido
sobre la mejor manera de eliminar el olor de sudor de la carne de caballo hervida. Unos sostenían que había que quitar la espuma negra del caldo. Otros recomendaban no llevar el caldo a rápida ebullición; otros sugerían que había que cortar la carne de los cuartos traseros y no poner los trozos de carne helada en agua fría sino directamente en agua hirviendo.

—Los que viven bien son los exploradores —comentó un joven soldado—: se hacen con las
provisiones de los rusos y con ellas abastecen a sus mujeres en los sótanos. Y luego algún idiota todavía se sorprende de que los exploradores encuentren siempre las mujeres más jóvenes y bellas.
—Mira, eso es algo en lo que no pienso —dijo el que alimentaba la estufa—, no sé si se trata del estado de ánimo o de la comida. Pero lo que me gustaría es ver a mis hijos antes de morir. ¡Aunque sólo fuera una hora...!
—¡Los que sí piensan en eso son los oficiales! En un sótano habitado por civiles encontré al
comandante de la compañía. Allí está como en su casa, casi como uno más de la familia.

—Y tú, ¿qué hacías en el sótano?
—Llevaba mi ropa a lavar.
—Durante un tiempo fui vigilante en un campo. Vi a prisioneros de guerra recogiendo mondas
de patatas, peleándose por hojas de col podridas. Pensaba: «En realidad, no son seres humanos, son animales». Al parecer nosotros también nos hemos convertido en animales.

De improviso la puerta se abrió de par en par, y junto a un torbellino de vapor frío irrumpió una voz profunda y sonora:
—¡En pie! ¡Firmes!
Estas palabras de mando resonaban, como siempre, tranquilas y lentas; palabras que, de alguna manera, se referían a la amargura, los sufrimientos, la nostalgia, a los pensamientos funestos...

¡Firmes!

De la penumbra emergió el rostro de Bach, mientras se oía un crujido insólito de botas, y los
habitantes del refugio distinguieron el capote azul claro del comandante de la división, sus ojos miopes entornados, su mano blanca, senil, con una alianza de oro, que estaba secando con una gamuza el monóculo.

Una voz, acostumbrada a llegar sin esfuerzo hasta la plaza de armas, hasta los comandantes de los regimientos e incluso hasta los soldados que estaban en las últimas filias, pronunció:
—Buenos días. ¡Descansen!
Los soldados respondieron desordenadamente.
El general se sentó sobre una caja, y la luz amarilla de la estufa hizo destellar la cruz de hierro
negro sobre su pecho.

—Les deseo una feliz Nochebuena —dijo.

Los soldados que le acompañaban arrastraron hacia la estufa una caja y, tras levantar la tapa a golpes de bayoneta, comenzaron a sacar árboles navideños del tamaño de la palma de una mano envueltos en celofán. Cada pequeño abeto estaba adornado con hilos dorados, cuentas de vidrio y caramelos.
El general observaba cómo los soldados abrían el envoltorio de celofán, hizo una seña al teniente para que se acercara y le susurró algunas palabras incomprensibles; luego Bach anunció en voz alta:

—El general me ha ordenado que les comunique que este regalo navideño enviado desde
Alemania ha sido traído por un piloto que resultó mortalmente herido mientras sobrevolaba
Stalingrado. Cuando le sacaron de la cabina después del aterrizaje ya estaba muerto.-

Los hombres sostenían en la palma de la mano los pequeños abetos, que en aquel ambiente
sofocante se habían cubierto de un ligero vapor, y enseguida el subterráneo se impregnó de una fragancia a pino que solapaba el pesado olor de morgue y herrería, típico de la primera línea. Daba la impresión de que el aroma a Navidad procediera de la cabeza canosa del viejo que estaba sentado al lado de la estufa.

El corazón sensible de Bach percibió toda la tristeza y el encanto de aquel instante. Los soldados que desafiaban a la artillería pesada rusa, endurecidos, sanguinarios, extenuados por el hambre y los piojos, abrumados por la escasez de municiones, comprendieron sin decir nada que no eran vendas, pan o cartuchos lo que necesitaban, sino aquellas ramas de abeto envueltas con inútiles cintas brillantes, aquellos juguetes para huérfanos.

Los soldados hicieron un círculo alrededor del viejo sentado sobre la caja. Era él quien en verano había guiado a la división de infantería motorizada hasta el Volga. Durante toda su vida, bajo cualquier circunstancia, había sido actor. No sólo representaba un papel delante de las tropas y en las conversaciones con el comandante del ejército. Era actor también en casa, con su mujer, cuando paseaba por el jardín, con la nuera y el nieto. Era un actor cuando por la noche, solo, yacía en la cama y allí al lado, en el sillón, descansaban sus pantalones de general. Y, por supuesto, era actor delante de los soldados, cuando les preguntaba sobre sus madres, cuando fruncía el ceño, cuando bromeaba de manera grosera sobre los pasatiempos amorosos de los soldados, cuando se interesaba por el contenido de sus escudillas y degustaba la sopa con exagerada gravedad, y cuando inclinaba la cabeza con expresión austera ante las tumbas abiertas de los soldados o pronunciaba palabras excesivamente amables y paternales ante una hilera de reclutas.

Esa teatralidad no procedía del exterior, sino de dentro; estaba disuelta en sus pensamientos, en lo más recóndito de su ser. Él no era consciente, pero era impensable separar de él aquella ficción, como no se puede separar la sal del agua marina.

Esa comedia acababa de penetrar con él en el refugio de la compañía, en el modo que tenia de desabrocharse el abrigo, de sentarse en la caja ante la estufa, en aquella mirada triste a la par que tranquila que había lanzado a los soldados para felicitarles.
El viejo nunca se había dado cuenta de que interpretaba un personaje, pero de repente lo comprendió: la teatralidad le abandonó, huyó de su ser, como la sal del agua helada. Le invadió la ternura, la piedad hacia aquellos hombres hambrientos y torturados.

Un hombre anciano, impotente y débil, estaba sentado entre impotentes e infelices.
Uno de los soldados entonó en voz queda una canción:

O Tannenbaum, o Tannenbaum,
wie grün sind deine Blätter..

Dos o tres voces se unieron a él. El olor a resina daba vértigo; las palabras de la canción infantil resonaban como las trompetas divinas:

O Tannenbaum, o Tannenbaum...

Y como desde el fondo del mar, de las frías tinieblas emergieron a la superficie sentimientos
olvidados, abandonados; se liberaron pensamientos largo tiempo aparcados... Éstos no aportaban ni felicidad ni ligereza, pero su fuerza era la fuerza humana, la fuerza más grande del mundo.
Una después de otra retumbaron las explosiones sordas de los cañones soviéticos de grueso
calibre. Los ivanes estaban descontentos, tal vez habían intuido que los fritzes estaban celebrando la Navidad. Nadie prestaba atención a los cascotes que caían del techo ni a la estufa que expulsaba una nube de chispas rojas.
El redoble de los tambores de hierro martilleaba la tierra y la tierra gritaba. Los ivanes estaban jugando con sus queridos lanzacohetes. Y enseguida comenzaron a rechinar las ametralladoras pesadas.

El viejo estaba sentado con la cabeza inclinada: tenía la postura que suelen adoptar las personas fatigadas por una larga vida. Se apagaban las luces de la escena y los hombres sin maquillaje aparecían bajo la luz gris del día. Ahora todos parecían iguales: el legendario general, el jefe de las operaciones relámpago con blindados, el insignificante suboficial y el soldado Schmidt, sospechoso de concebir ideas subversivas contra el Estado... Bach pensó de repente en Lenard. Un hombre como él no sucumbiría a la belleza de ese momento; en él no podría darse la transformación de alemán consagrado únicamente al Estado a simple ser humano.

Volvió la cabeza hacía la puerta y vio a Lenard....

Adam Smith y Sun Tzú. Titanes en el ring.

2010-04-17T21:50:00.002-03:00

Sun Tzu redactó " El arte de la Guerra " hace mucho tiempo.

Y es más un texto de ciencia política que estrictamente militar. Cuando Von Clausewitz aterriza en el siglo XIX con "De la guerra”, la civilización occidental puede comparar ahora entre dos modelos de pensamiento acerca de lo bélico.

Este último ofrece una definición muy popular, " guerra como continuación de la política, con otros medios”, pero quiero rescatar otra, muy interesante, cuando dispone como equivalentes al comercio y el amor, en un mismo plano de igualdad con el choque armado, y sometido a sus mismas leyes.

En la dinámica que surge de la lectura de ambos textos, el oriental se despega con facilidad del teutón, por su prosa franca, elegante y más profunda en el análisis de la conducta humana.

Hablamos, finalmente, de como el hombre define sus intereses.... para todo. Y que herramientas elige. Y por qué.

Por qué lucha, por qué gana,... o pierde.

El rescate de Sun Tzu, en realidad el material que habla de una forma de estrategia mental y ética, que fue escrito, probablemente en el 500 a.c, es una genial compilación que resume cientos de años de ensayo- error en la disciplina de la guerra, y ha llegado al mundo occidental con mucha fuerza desde la segunda mitad del siglo XX hasta nuestros días.

Wen Jiabao, por estos tiempos primer ministro de la República Popular China, geólogo, 68 años, quizás lo haya visto. Pero de lo que si sabemos, a juzgar por sus declaraciones a Financial Times y CNN es que si leyó con prolijidad a... Adam Smith.

Smith fue un formidable filósofo, del que bien puede merecerse el galardón de haber fundado la " Economía Política", seguramente, la primera ciencia social. Fue un intelectual orgánico y forma parte del olimpo liberal, aún hoy.-

El aporte de Smith a la escuela económica es insoslayable, y la proyección de su pensamiento hacia la totalidad de las culturas occidentales tiene una corriente de seguidores entusiastas.

En su contra, podemos afirmar que modeló erróneamente sus teorías, [la

“mano invisible “del mercado, por recordar una bien popular], y medularmente, el terrible dislate de su ideología del "orden natural “, que en realidad niega el "desorden de lo real", en la economía.

Buenas intenciones, si, pero con falsas premisas. La balada desafinada de la doctrina liberal ortodoxa.

Dentro de lo que nos importa ahora están esas buenas intenciones que se desprenden de la lectura de "Teoría de los sentimientos morales" [1759]. La conducta humana en una reflexión casi crepuscular...

"La más melancólica de las reflexiones: pensar que todas las ignotas regiones del espacio infinito e incomprensible puedan contener nada más que desgracia y miseria ilimitadas" (Smith, 1997: 421).

El hombre liberal, mucho antes que el "homo economicus", es una de las primeras impresiones desprendidas de la lectura del texto.

Y lo mismo debe haber pensado Jiabao, a propósito de sus dichos, pero me pregunto...

Ha leído Jiabao a Sun Tzu en clave de Smith? Ha sido al revés?

Sun Tzú dice:

"Si utilizas al enemigo para derrotar al enemigo, serás poderoso en cualquier lugar a donde vayas. "

Jiabao declara:

“Me encuentro feliz de estar en la tierra del autor del libro que siempre me acompaña: La teoría de los sentimientos morales", al arribar a la Universidad de Oxford para dar una charla.

Sun Tzú dice:

"Haz que los adversarios vean como extraordinario lo que es ordinario para ti; haz que vean como ordinario lo que es extraordinario para ti."

Jiabao expresa en ese mismo lugar:

“La confianza es más importante que el oro y los diamantes”.

No contento con eso, asesta un golpe final, muy impresionante de quien viene:

“Smith escribió que si en una sociedad toda la riqueza está concentrada y es propiedad de un pequeño número de personas, no puede haber estabilidad: tarde o temprano se produce el colapso”

Mientras Sun Tzú afirma:

"Lo supremo en el arte de la guerra consiste en someter al enemigo sin darle batalla. "

China se ha presentado al mundo occidental como claro ganador de un combate que no tiene el paroxismo de la guerra lógico de las potencias históricamente dominantes. [Por el momento]

Ha ganado ya la guerra económica. Su desafío será otro a partir de ahora. Consolidar en el tiempo la eficiencia, esto es, que todo triunfo o fracaso en la estrategia de llevar a China al lugar que cedió USA quedará en sus manos.

No disponen ciertamente del control del futuro - quien lo tiene?- pero sin dudas caminan con firmeza adoptando las herramientas de sus adversarios - el capitalismo-, y colocando como contención a la fuerza burocrática de su Estado como principal agente económico.

Es, a toda vista, una mezcla de autoridad pragmática político-económica que me disgusta, porque la democracia es un valor realmente importante en mi pensamiento y ciertamente este gigante maneja sus cosas de manera totalitaria.

Y estamos plácidamente entonces, en la época de los reagrupamientos estratégicos de naciones [BRIC], las alianzas, los maridajes y seguramente el "touch and go" de ocasión. [Y con realismo y crudeza, espero que no nos toque].

Es una danza un tanto macabra pero no hay otra, supongo.

Pero cuando uno escucha en la misma conferencia que Jiabao advierte:

“Debemos tomar medidas enérgicas. Circunstancias extraordinarias, requieren medidas extraordinarias. Nosotros no nos dejaremos llevar por las convenciones. El éxito o el fracaso depende de la intensidad y el ritmo de dichas medidas.”

Entonces, afirmo que el momento de aplicar las enseñanzas de Sun Tzú es el hoy y no el mañana o el tal vez en la vida de los chinos, que no van a seguir el derrotero lógico del sistema liberal de la economía actual, y que vamos a tener que estar muy atentos en la forma de elaborar nuestro proceso de " adaptación" al nuevo paradigma del Capitalismo de Estado que se ha instalado.

Así pues, recurrir al milenario militar y hacer propia otra de sus definiciones ejemplares se torna urgente.

"Si conoces a los demás y te conoces a ti mismo, ni en cien batallas correrás peligro; si no conoces a los demás, pero te conoces a ti mismo, perderás una batalla y ganarás otra; si no conoces a los demás ni te conoces a ti mismo, correrás peligro y perderás todas las batallas...."

Porque, al fin y al cabo, como bien hace China, se trata de saber leer bien al maestro adecuado.

En el momento y el lugar preciso.

Ponele.

Martín Palermo . El optimista del gol.

2010-04-12T19:11:00.000-03:00

Para siempre.

Ponele.

TIME MACHINE TOUR . Rush hará " Moving Pictures" completo.

2010-04-08T10:16:00.003-03:00

Una Maquina del Tiempo muy placentera nos espera en la nueva gira del trio.

24 de Marzo de 1976 . El verdadero día de la infamia.

2010-03-24T09:56:00.001-03:00

Se informa a la ciudadanía que el horizonte ha desaparecido.

Valiéndose de la noche, el enemigo ha obrado de manera pérfida, como nos tiene acostumbrados, y al amanecer nuestras fuerzas han podido constatar a todo lo largo de la Isla que ya no existe la línea del horizonte.

Si aquellos que nos quieren destruir piensan que con ello van a mellar nuestra fe en el porvenir, ya deberían tener por sabido que a nosotros nada nos asusta, que el futuro nos pertenece por entero, que nuestros principios son indoblegables y que, ante todo, estamos consagrados y somos inmortales.

A quienes creyeron que veíamos en el horizonte un símbolo de esperanza, también debemos recordarles que la fe va dentro de nosotros mismos, que nos acompaña como la gloria eterna, que la historia así lo ha confirmado y que ningún espejismo, por real que parezca, nos va a engañar.

Y aún más, si pudieron en sólo unas horas borrar el horizonte, con ello no han hecho más que demostrar que el horizonte fue un invento, una patraña para tratar de engatusarnos y confundirnos.

Lo que verdaderamente ha ocurrido es que el horizonte jamás existió, fue una quimera que nos inocularon con la finalidad de alocar nuestra brújula y hacernos adictos a las ilusiones.

Nosotros permaneceremos firmes, inclaudicables, detrás de las trincheras que hemos cavado en el suelo de la Patria y que, por lo tanto, son sagradas.

Si ya no hay horizonte, son ellos los que se lo pierden.

"Nota de prensa", de Hugo Luis Sánchez González.

Bailando en el espacio.

2010-03-18T20:40:00.004-03:00

Chris Hadfield, chocho de la vida.

“Estuve presente en el nacimiento de mis tres hijos. Intercepté con mi F-18 un bombardero ruso Bear en las costas de Canadá. Serví a mi país haciendo un buen número de trabajos, incluido el de piloto de caza. Fui piloto de pruebas e hice todo tipo de trabajos fascinantes y desafiantes. Estuve en la estación Mir, estuve en la ISS. Pero nada es comparable con salir al exterior para un paseo espacial. Nada es comparable a estar solo en el Universo: al momento en que te abres la escotilla y te deslizas hacia el Universo (…)

Es como dar la vuelta a la esquina y contemplar la puesta de sol más magnífica que hayas visto en tu vida, de un horizonte hasta el otro en el que parece que todo el cielo está en llamas y todos esos colores y rayos de sol componen una especie de gran pintura sobre tu cabeza. Lo único que quieres es abrir tus ojos tanto como puedes e intentar mirar a tu alrededor y absorber esa imagen. Es así todo el tiempo. O como si la más bella música rellenara tu alma (…)

También es un lugar de trabajo con muchas distracciones. Pero al mismo tiempo te pone a ti mismo en perspectiva porque esa creación humana está justo a tu lado y es grandiosa y naturalmente bella, como la proa del Titanic o algo que te hace comprender el logro humano que significa construir una estructura que nos lleva hasta un lugar donde nunca hemos estado. Pero entonces te das cuenta de que a pesar de que es enorme y potente, es solo una mota de polvo entre lo que está a tu izquierda y todas las texturas y colores que nuestro planeta está derramando a tu derecha. Y tú eres esta pequeña mirilla de un microcosmos entre esas dos cosas, física e históricamente. Y eres consciente de eso durante todo el tiempo. Parece que estoy hablando sin parar, pero eso es lo que se siente durante un paseo espacial. Merece hasta el infinito todos y cada uno de los miles de pasos que cuesta llegar hasta allí”.

Más fotos y detalles de su caminata ACÁ.

Hasta la vuelta!

2010-03-11T08:56:00.001-03:00

El último deseo de Allende,grandes alamedas para que el hombre libre pase ,exhibe hoy una luminosa realidad.

Esa es mi nena!.Gracias Michelle.

Ponele.

El payaso y los sapos, por Roberto Gargarella.

2010-01-26T14:43:00.000-03:00

El Pinguino sapo

Los diarios nos revelan -recién ahora- lo que ya sabíamos: que Redrado traficaba influencias, que hacía gastos inexplicables (por qué denuncian esto recién ahora, el día que Redrado se pelea con el gobierno?

Es que justo ahora apareció esa información, antes desconocida?????). Él mismo se entierra, en estos días, dando cuenta de actividades que debió haber denunciado antes y que no sólo no denunció, sino que favoreció y encubrió: el Banco Central al servicio de los más influyentes. Payasesco, para decir algo. Durante su gestión, el "golden boy" Redrado fue pura UCeDé: ideología conservadora, subordinación boba al que manda, negocios sucios, ayuda al poderoso.

Néstor K dice que lo nombró para ganarse la confianza de los acreedores. La pregunta es: cuántos sapos quieren que nos traguemos, en nombre de agradar a los poderosos? El sapo Duhalde al comienzo, para garantizar estabilidad; A. Fernández y la parte más mafiosa de las intendencias, para tener sujetos a los poderesos del Conurbano; el sapo Cobos luego, para agradar (y quebrar) a la oposición; el sapo videlista Echegaray, para tener un soldado que no piense pero ejecute, en la DGI; el sapo Bossio, idem para la ANSES; el sapo Boudou, para que el poder financiero no se asuste; el sapo Moreno, para parecer lo más duro posible frente al empresariado mas poderoso; el sapo De Vido, para atenazar a los empresarios amigos; el sapo Pichetto, para retener el poder del viejo menemismo legislativo; los sapos Alperovich and co., a nivel provincial, sin importar si respetan libertades, divisiones de poderes, instituciones existentes...

Si el gobierno tiene cara de sapo, croa, pega saltitos hacia los acreedores, es petiso y de color verdoso, no se habrá terminado por convertir en aquello que -sólo para engañar, sólo para asustar, sólo para amenazar- simulaba ser?

Blog de Roberto Gargarella

Viva Bolivia!

2010-01-21T19:13:00.001-03:00

" El Estado asume y promueve como principios ético-morales de la sociedad plural: ama qhilla, ama llulla, ama sua (no seas flojo, no seas mentiroso, ni seas ladrón), suma tamaña (vivir bien), ñandereco (vida armoniosa), teko kavi (vida nueva) ivi maraei (tierra sin mal) y qhapaj ñan (camino o vida noble)”, reza el artículo octavo de la nueva Constitución Política del Estado de Bolivia que fue promulgada el 8 de febrero de 2009.

El Dante volvió a decir Hola!.

2010-01-08T12:01:00.002-03:00

Y un día dijo haber dejado la música,pero ella no lo dejó nunca.

Gracias.

Tu alumno y profundo admirador.

Ponele.

Más de Dante, escuchá
Caen boludos de aquél árbol.
Introducción a lo digital
Parecen personas
Binario con soda

Y sus Blogs.
Vida Binaria
Humano Fotográfico

Elvis Presley. " Para protegerte y servirte"

2010-01-08T10:03:00.000-03:00

" John Burrows", el seudónimo con el que Elvis se ofrecía para entregar información al FBI,sobre comportamientos "sospechosos".

"...Un día se encaprichó con tener en su solapa una chapa de agente federal de lucha antidroga. Aquel 21 de diciembre de 1970, Elvis se plantó en Washington.

A las 9.30, los agentes del Servicio Secreto asignados a la puerta principal de la Casa Blanca vieron que se aproximaba a la verja un grupo de individuos con aspecto voluminoso.

Con su corpulencia escondían a un sujeto cuya identidad era inmediatamente reconocible. Elvis quería ver al presidente de Estados Unidos. En un derroche de formalidad, Elvis entregó a los agentes una carta personal dirigida a Richard Nixon. Los agentes llamaron a la oficina del presidente para preguntar cuál era el procedimiento adecuado cuando el artista más famoso del país pedía que le abrieran la puerta.

‘Que ha llegado el Rey’, le dijeron por teléfono a Bud Krogh, consejero presidencial y asesor de Nixon. Krogh miró la agenda del día y dijo: ‘Pero si hoy no esperamos a ningún monarca...’. ‘No, no. El Rey del Rock. Está aquí en la puerta’, le aclararon.

Krogh decidió reunirse con Elvis primero porque era su obligación, y segundo, porque era un fan incondicional de su música. Elvis le entregó la carta para Nixon. Krogh le dijo que aquella visita les pillaba de sopetón y que, por favor, tuviera a bien regresar al hotel. Que ya le llamarían a lo largo del día. Y Elvis se marchó.

Esa carta y los informes cruzados a lo largo de las dos horas siguientes forman parte del último paquete de documentos desclasificados sobre lo que ocurrió en el edificio presidencial aquella mañana frenética y absurda.

La carta de Elvis es un ejercicio de expresión política que se mueve entre lo infantil, lo simple y lo bochornoso. Redactada con la mejor de las intenciones y la peor de las formas, las cinco páginas estaban escritas a mano con renglones torcidos y tachaduras en papel con membrete de American Airlines. En la nota, que tenía la solemnidad de una tesis doctoral y el aspecto y la gramática de una chapuza de parvulario, Elvis Presley expone su admiración por Nixon y su preocupación por el creciente uso de las drogas entre los jóvenes, por el avance de la cultura hippy, la ideología izquierdista de los estudiantes demócratas, el comunismo y los movimientos de defensa de los derechos para los negros. Desde su posición y con su influencia entre los jóvenes ‘puedo ayudar a este país al que amo’, le dice a Nixon, pero para eso necesita su ansiada chapa de agente federal. Le da el teléfono de su hotel y le dice que, si finalmente se reúnen, tiene un regalo para él.

En las dos horas siguientes, los asesores de Nixon encontraron en la oferta un atractivo político indiscutible para un presidente odiado especialmente entre los jóvenes. A pesar de que algún consejero escribió en los informes ‘Esto tiene que ser una broma’, a las 12.30 Elvis Presley entró en el Despacho Oval.

Allí estaba Nixon, con su traje gris oscuro. Y allí entró Elvis, con pantalones ajustados de terciopelo morado, camisa blanca de seda con cuello de pico inmenso por encima de un chaleco corto que dejaba ver el cinturón con su gigantesca hebilla dorada. Y una capa. Las gafas eran de cristal tintado, con una montura de plata tan gruesa que cabían las letras ‘EP’ escritas con brillantes.

Atusadas las patillas y listo en su traje de faena, dicen que Elvis se quedó helado cuando pisó el despacho oval, como si hubiera entrado en un lugar mitológico. Los informes que conservan los Archivos Nacionales dicen que el artista habló de la mala influencia de los Beatles, que habían ganado tanto dinero en Estados Unidos para luego volverse a Inglaterra y criticar este país. Habló de cómo él podía influir en los jóvenes en contra de las drogas pero para eso, le dijo, necesitaba la chapa de Agente Federal. Nixon aceptó --no le quedaba más remedio-- y le dieron una chapa improvisada dos horas después. Un fotógrafo oficial inmortalizó el encuentro y retrató a la perfección la incomodidad de Nixon y la extravagancia de Elvis. A petición del artista, la reunión se mantuvo en secreto hasta que el Washington Post destapó el encuentro un año después.

Cuenta la leyenda que Elvis estaba ‘colocado’ por su adicción a las pastillas durante aquella reunión en la que arremetió contra las drogas. El Colt 45 se lo entregó a un asistente porque las armas están prohibidas en el Despacho Oval. Los trajes, los documentos, las cartas y la pistola forman parte de la exposición abierta hace unos días en la Biblioteca Presidencial Richard Nixon en California.

© EL PAÍS, SL.

Todos los derechos reservados.

Por un lindo 2010 !

2009-12-31T09:49:00.000-03:00

Deseo sincero de VT Suena MAL.

Lo que quiero el año que viene. ( otra vez )

2009-12-28T10:01:00.002-03:00

Esto pretendo para mí el año que viene...después de querer algo parecido, desde hace tres.
Lo quiero el año que entra.
No antes, ni después.

Mi obsesión es ser querido. Lo confieso descaradamente.
No sufrir tanto, no autocompadecerme tanto.
Amo vivir, y necesito dejar vivir a los que quieren vivir ok?, eso...que vivan!
No ser una mierda de persona. Eso busco.
Confiar en la sinceridad de los sentimientos ajenos. Confiar en la sinceridad de los míos.

Olvidarme de todo.

Conservar mi buena y sufrida mujer todo el tiempo que pueda, amar a mis hijos, aunque estèn cada vez más lejos, y no quieran amarme como yo quiero que me amen.

Deshacerme de esta actitud de salvaje, ser más social.
Ganarme la solidaridad y lealtad de locos y desesperados.

Hacer más ejercicio.

Querer y cuidar mejor a las plantas . Lo hago bien, porque tengo a cargo seis , que reciben estoicamente mi habitual dosis de agua y olvido.

No disculparme de ese imbècil que no me quiere. Por que deberìa?
Espero caminar màs,y escuchar a los que saben, tambìen màs.

Nunca le creì al tipo que me dijo un día que habìa elegido el camino de los fracasados, porque me rio a veces, y al hacerlo, confirmo que triunfè, entonces, este año cuando me lo repita de nuevo,tampoco le harè caso.

Prefiero no hacerme el tonto.

Necesito que la vida me pegue en el rostro con tu sonrisa.
Quiero besarte, antes que te vayas para siempre.
Voy a perderte al fín, pero no estás enterada, ni siquiera leyendo esto.
Estás fatalmente enamorada ,y se sabe que los sentidos en estas situaciones se alteran, modificando la realidad, el destino ,el color del la luna o el formato de Tokio.
Quiero hacerlo el año que entra.
No antes,ni después.

En la determinación está el ocaso.
Lo aprendí este año , que está por marcharse ya.
Me chupa un huevo, sí, leiste bien, me chupa un huevo escuchar las quejas de los privilegiados y quiero ser cada vez más inmune a esa obscenidad.

Deseo paz,buscándola en la poesía de los hoteles abandonados, como Ballard bien lo dijo una vez.

Quise leer muy poco, y no influenciarme, para lograr ser escritor.
Ok,...fracasé.
Asumo estar condenado a ser lector. Es cómodo, mucho mejor, me voy a acostumbrar y el mañana no se extingue.

Cuantas veces morí este año?...dos, no es tanto.
Para el que viene espero no superar esta estúpida marca.

Volviendo a vos, lamento mucho que hayas estado a mi lado con el miedo cruzándote el alma!.
Pero estuviste.
Por eso y tantas cosas ,te pido perdón y espero repetirlo.
Una mirada tuya vale todo el té de la China.

Quiero desearte, para no estar tan solo.
Para no dejarte tan sola.
Para no quedarnos solos los dos, diluidos finalmente en una magnifica desolación.

Para el año que viene deseo empezar algo y dejarlo a la mitad, como siempre, asì sabrè que estoy incompleto, como siempre...

Espero tener un amor imposible, buscar algún tesoro perdido en la geometría de la crueldad y admirar música nueva, es decir, escucharé siempre a Bill Evans .

Sin embargo, quiero concluir esos textos que me han iluminado tanto , cancelada la exigencia morbosa de la urgencia .
Revisitarlos, con placer, como arribando a la casa de una tia buena , con su bizcochuelo de naranja enfriándose en la ventana, esperándome .

Quiero contarte un secreto.
Niguna mujer se ha quitado la vida por mì , o ha sufrido innecesariamente.
Me alegro por eso.
Porque sé que no valgo una puta bala de un puto corazòn como el mio, de una puta tragedia que lleve a alguien a hacer algo tan tonto, tan descuidado y tan inhumano, con alguien tan tonto, tan descuidado, y tan inhumano como yo.

Aspiro cumplir esos 43 en Junio de ese 2010.
Lo necesito. Por què?...lo sé bien , pero no quiero contarlo hoy.
Quiero hacerlo el año que entra.
No antes, ni después.

Bailar rumba,tango o malambo,...lo que sea.
Me hice la misma promesa hace ya tres.
Puta madre, también fracasé en esto, maldita sea!!!.

Fuì muy malo para bailar, como tambièn para emborracharme y ponerme grosero con el dueño del bar. Espero aprender el año que viene a emborracharme bien, para no ser tan grosero con el dueño de ese bar.

No hubo flores, no hubo despedida alguna para atesorar.
No hubo eternidad.
Esto necesito urgente el año que empieza.

He tomado una vez de ese cáliz, y he bebido de la sangre nueva y eterna que será derramada por mi, para el perdón de mis pecados.
Quiero hacer esto, el año que viene, en conmemoración mia.
Sé que Dios no cree en nadie , ok, anhelo creer en él ,el año que viene.

Y ,como bien dice Ernest , aquì me quedarè entonces, encerrado viendo el mar donde brilla un revolver, pero con la forma de tu cuerpo entre las sàbanas.

Esto pretendo, mis amigos, después de querer algo parecido desde hace tres.

Lo quiero el año que entra.
No antes, ni después...

Marcelo César Camisay
Buenos Aires, 26 de Diciembre de 2009.

El texto se ha agrandado más y más y pasó, estimo, por dos cosas.
Me lo permití tontamente , y por la tozudez de él, que no me libera de corregirlo.
Temo que al final, con el paso del tiempo, haya finalmente escrito el libro que nunca quise hacer...por su culpa.
Y la mia.

Los diez discos del año 2009 para VT Suena Mal.

2009-12-26T11:44:00.005-03:00

1 Robbie Ameen - Days In The Life

2 Bill Evans- Symbiosis

3 André Cecarelli - Carte Blanche

4 Hiromi Uehara - Sonicbloom Tokyo Jazz Festival

5 Manteca! Dos noches al borde del silencio
( Y bue.....es mi Blog!)

6 Avishai Cohen Trio - Gently Disturbed

7 Nilson Matta - Walking with My Bass

8 Peter Gabriel - Gabriel Ultra Rare Traxx

9 Adrian Belew- Adrian Belew Power Trio Side Four (Live)

10 Biréli Lagrene and Sylvain Luc - Summertime

Ponele.

VT Suena Mal les desea...

2009-12-24T10:30:00.000-03:00

Esperando que al fin llegen a Argentina.

MANTECA! les desea...

2009-12-24T10:27:00.001-03:00

Feliz Navidad

http://mantecajazztrio.blogspot.com/

El nuevo camioncito del Ministro Posse.

2009-12-19T12:25:00.008-03:00

Como todos sabemos ,el Ministro de Educación de la Ciudad de Buenos Aires, está muy preocupado por todos los temas que atañen a la seguridad, el mantenimiento del órden y la paz social.

Estos habitantes cabezaduras, sobre todo los docentes que no entienden que "reclamo salarial" no está dentro del esquema del PRO, [ como otras tantas cosas], tendrán que vérselas con el Ministro, que ya ha pedido su camión para trasladarse con comodidad por esas calles sin bachear , exhibidas orgullosamente por nuestro Alcalde Mauricio , como trofeo de su impecable gestión comunal.

Asi púes, ahí irá Don Posse, con su verba inalterable, haciendolé entender por las buenas a estos gramscianos de porquería que la Ciudad no es un templo que recibe peregrinos piqueteros a toda hora del día, sino que es la París de Sudamérica. Que tanto!

Muchachos, esto es así.

Conozcamos un poco al nene, que ha sido adquirido por la Policía alemana en primera instancia.

"Sobre un Mercedes-Benz Actros 3341 , la policía alemana ha montado su nuevo prototipo de cañón de agua a presión.

El prototipo, que comenzará a estar operativo en la primavera del próximo año, se denomina "Water Cannon 10000" ("Cañón de Agua 10000", lo dicho, de pura película), y su montaje así como la preparación del vehículo sobre el que se monta ha costado la friolera de un millón de euros del gobierno alemán (de los ciudadanos alemanes, para ser más coherentes).

El vehículo rompe con todos los esquemas, tanto estéticos como técnicos, usados hasta ahora por la policía alemana, y el mismo encargado de la división del Ministerio de Interior de Alemania, Achim Friedl, mencionó durante su presentación que se trata del vehículo más moderno del mundo.

El nombre de "Water Cannon 10000" hace referencia a que puede almacenar hasta 10.000 litros de agua en sus tanques, lanzados desde más de 3.70 metros (que es la altura del vehículo) y movido por el potente motor del Actros, un modelo capaz de transportar 33 toneladas propulsado por su motor V6 turbodiesel de 408 CV de potencia (300kW), con tecnología BlueTec. Su chasis está protegido contra impactos, fuego y una "protección automática" de la que no han dado más detalles.

El cañón, por su parte, está montado sobre una estructura de aluminio y el agua es lanzada mediante la fuerza de una bomba centrífuga Rosenbauer N35, capaz de arrojar la friolera de 3.500 litros de agua por minuto a una presión de 10 bares, pero si eso fuera poco se acompaña de tres bombas más que pueden ser operadas de manera totalmente independientes y lanzar otros tantos chorros en diferentes ángulos con caudales de 900 hasta 1200 litros por minuto.....

[Revista Coche]

Dejamos un pequeño ejemplo de las bondades de un chorrito de agua, esta vez en la inestable Corea, para ir viendo como funciona.

A mi entender ,cuando el "Camión Abel" recorra Buenos Aires en la búsqueda de troskos-leninistas- rockeros, se solucionarán, quizás; varios aspectos de la vida cotidiana. Tiro ideas,asi al voleo, como cuando la Federal te pide circular...

Una ducha rápida en los tórridos veranos porteños, servicio de valet, que pondría en peligro quizás al mercado de lavado de ropa?,[ atento Mauricio con esto!!], enjuage bucal ultra rápido, [ desconocemos el impacto en dentaduras postizas,pero lo seguiremos atentamente], y un bidet comunitario insoslayable para estas masas que no quieren abandonar sus puestos, y para que el reclamo no decaiga.

He hecho una cuenta rápida y noto que si el "Camión Abel" dispone de 10.000 litros, pues en apenas 3 minutos toda su fuerza destructiva deja al artefacto más al pedo que metegol en submarino, pero.....

Uno nunca sabe que sorpresas nos espera dentro de este juguete querendón.

Mas o menos la misma sensación cuando observámos lo que tiene el PRO en su interior, y que disfrutámos cada tanto cuando salen a la luz sus probos y preocupados funcionarios....

Como Abel,por ejemplo.

Ponele.

Feliz 102 años poeta Niemeyer .

2009-12-15T18:31:00.002-03:00

Hace unos quince años, cierto atardecer de pereza, cercado de amigos en su estudio de Copacabana, Oscar Niemeyer dijo cómo le gustaría aparecer en las enciclopedias y libros de arquitectura. Un registró corto, que no dijera nada más: “Niemeyer, Oscar: brasileño, arquitecto; vivió entre amigos, creyó en el futuro”. Sin embargó, a esa altura, las enciclopedias y libros ya registraban páginas y páginas sobre ese brasileño inquieto, amigo de sus amigos, que cree en el futuro mientras sigue persiguiendo, a los 99 años de una vida vivida a cada minuto, la gracia y la levedad. Solamente sobre su trabajo hay alrededor de 40 libros en idiomas tan lejanos como el griego o el japonés. Nunca leyó ninguno.

Brasilia es el marco más conocido de su obra. La confluencia de lo que hizo antes y el anuncio de lo que haría después. Pero para Niemeyer no es más que eso: un marco. “Brasilia no es fundamental en mi trabajo”, dice el autor de sus palacios. “Me ha gustado hacer lo que hice porque fue un momento de optimismo, cuando todos creían que Brasil iba a mejorar, pero es una parte de mi trabajo. Una arquitectura diferente, por cierto. En Brasilia, los palacios pueden gustarle o no, pero jamás podrá decir que antes había visto algo igual. Un Congreso como aquél, una catedral como aquélla... Puede que haya visto mejores, pero iguales, no. Eso es Brasilia”.

Cuando le preguntan por qué aún sigue trabajando tanto, la respuesta es siempre la misma: “El trabajo me distrae. A mi edad, más vale estar ocupado, para no pasar el tiempo pensando tonterías”. Cuenta que le gusta quedarse solo en su despacho, repasando la vida e imaginando lo que vendrá. “A veces, el pasado aparece y recuerdo mis hermanos, los amigos ya perdidos para siempre, y entonces una tristeza mansa y silenciosa me invade. Otras veces lo que irrumpe es la miseria del mundo, esa miseria inmensa que los más ricos aceptan, indiferentes”.

“Soy radical”, afirma y reitera, con ligeras variantes, a lo largo de las últimas muchas décadas. Y para no dejar ninguna duda, escribió a mano, en la pared que está justo a la entrada de su estudio: “Cuando la vida se degrada y la esperanza huye del corazón de los hombres, la revolución es el camino a seguir...”.

El instante Dylan Thomas de los viernes.

2009-12-11T09:59:00.002-03:00

FERN HILL

Cuando era joven y libre bajo las ramas del manzano

    en torno de la casa cantarina, y feliz como verde era el pasto,

    la noche sobre la cañada, llena estaba de estrellas,

    el tiempo me dejaba dar voces y trepar

    dorado hasta el apogeo de sus ojos,

    y venerado entre carros, era yo el príncipe de las ciudades de manzanas

    y alguna vez con todo señorío, hice que hojas y árboles

    se arrastraran con margaritas y cebada

    hacia abajo en los ríos alumbrados por las frutas caídas.

    Y como era tierno y despreocupado, famoso en los graneros

    en torno del patio alegre y cantaba porque la granja era mi hogar,

    al sol que es joven apenas una vez,

    el tiempo me dejaba jugar

    y ser dorado en la gracia de sus poderes,

    y tierno y dorado era yo cazador y pastor, los becerros

    cantaban a la voz de mi cuerno, en las lomas los zorros ladraban con clara y fría voz

    y el domingo sonaba despacio

    en los guijarros de los sagrados arroyos.

    Todo el trayecto del sol era un deleite, una carrera,

    los campos de heno altos como la casa, las tonadas de las chimeneas, era el aire

    y un juego lleno de belleza y agua

    y el fuego verde como pasto.

    Y de noche, bajo estrellas ingenuas

    mientras cabalgaba hacia el sueño las lechuzas se robaban la granja

    todo el trayecto de la luna, entre establos bendito, oía a las aves nocturnas

    volar entre las parvas y veía caballos

    como relámpagos en la oscuridad.

    Y luego despertar, la granja regresaba como un vagabundo

    blanco de rocío, con el gallo en su hombro, era todo

    brillante, era Adán y su virgen

    y el cielo de nuevo se formaba

    y el sol creció redondo aquel preciso día.

    Así debió haber sido luego de nacer la pura luz

    en el primer lugar donde se hiló, caballos hechizados y fogosos

    saldrían del verde establo lleno de relinchos

    hacia los campos de alabanza.

    Y venerado entre zorros y faisanes junto a la casa alegre

    bajo las nubes recién hechas y feliz como era interminable el corazón,

    en el sol tantas veces nacido

    yo corría por mis caminos alocados

    mis deseos se desbocaban a través del heno alto como la casa

    y nada me importaba, en mi celeste tráfico, pues el tiempo

    en su giro melodioso, concede tan pocos cantos así de mañaneros

    antes que los muchachos tiernos y dorados 

    lo sigan hasta perder la gracia.

    En esos días blancos como corderos no me importaba que el tiempo me llevara

    hasta el desván lleno de golondrinas, tomándome por la sombra de mi mano

    en la luna que siempre se levanta,

    ni que cabalgando hacia el sueño

    llegara a oír su fuga entre los altos campos

    y despertara ante la granja borrada para siempre de ese país sin niños.

    Oh, mientras fui joven y libre en la gracia de sus poderes

    el tiempo me sostenía tierno y moribundo

    aunque cantara en mis cadenas, como el mar.

Apuntes de la memoria. Iglesia Santa Cruz .

2009-12-09T08:36:00.004-03:00

La experiencia vivida ayer en la parroquia Santa Cruz va a obligarme a tomar prudente distancia en estos días,para separar convenientemente lo simbólico de lo real, lo espiritual de lo racional, la historia y la realidad.
Aunque soy consciente que todo esto es lo mismo y abordarlo en su totalidad me va a resultar dificil!!!.
Me conozco bien...

Antes de todo, mi agradecimento profundo al Párroco Carlos ,que salió " a pescar hombres", una mañana de Boedo, y me pescó de inmediato, provocando en quien esto escribe [formado en colegío religioso y hasta siendo monaguillo de la Parroquia San Miguel Arcángel!!!], volver a mis buenos viejos tiempos del disfrute en la ceremonia de la misa, el canto y la alegría de sentirme parte de un sentimiento grupal tan profundo y cristalino para mí.

Gracias Carlos.

En su persona ,también a quienes hicieron del oficio religioso un evento único por su desapego a las "normas", una manifestación revolucionaria contra la ortodoxia y una "humanización" bienvenida y urgente en estos tiempos del apuro material,el desapego del sentimiento,la orfandad del cariño al desconocido.

En virtud de lo explicado al principio, primeras impresiones son las que rescato,para dejar el análisis medular,convenientemente al costado del camino,solo hasta que las emociones permitan analizar los sucesos de forma más relajada.

No es menor el profundo impacto de tener a las Madres de Plaza de Mayo sentadas delante,en una fila ciertamente intimidante desde lo sentimental, despojadas de toda preferencia,con una clase de humildad que humilla nuestros torpes egos y una dignidad conmovedora.
Ellas entregaron contra su voluntad lo más valioso que tenían. .Y allí están, sentaditas y expectantes, corajudas y altivas,vivas, ante todo.

Los que duermen hasta ser despertados un día , son esos secuestrados ,tirados al mar o la fosa común, recuperados hoy ,queridos y protegidos por quienes tienen la tarea de no permitir jamás su olvido.Quiero afirmar que lo logran.

Ellos son humanos comprometidos en la urgencia de la fé, ofreciendo sacrificio para llegar lo más rápido posible a aquellos compatriotas postergados injustamente, que viven hoy en la oscuridad del desprecio social de estos tiempos, y me obliga, maravillado, a quedar preso de una complicidad espiritual sincera y militante.

Pañuelos blancos sobre la cabeza, espíritus conmovidos por la música que se toca,se canta y se baila en la celebración de la eucaristía ,alegría en el rito cristiano de la comunidad de " la Santa Cruz".
Los presentes hemos de valorar y aceptar que ya no somos, ni podemos ser, observadores de ocasión.

Memoria, fé, virtud, vocación, solidaridad, entrega, pasión, alegria, paz.

Y como bien reclaman los buenos fieles de la parroquia Santa Cruz [ inclúyanme], " queremos trabajo y ternura" , quedo obligado a decirme que hay multiplicar lo vivido ayer, golpear las puertas de las casas para que escuchen los de oidos clausurados por la indiferencia hoy , mañana y pasado , y que todo esto es de una inmediatez escandalosa.

Que se debe caminar, que la lucha no cesa porque la misma es desventajosa,cuesta arriba y dificil,muy difícil...

La memoria viva. Un recuerdo para los que se fueron arrancados de sus familias y que retornaron en el mismo instante de su partida.

"Agrandar la vida con quimeras,con la sencillez de las margaritas..."

Dios bendiga a todos los caminantes de la justicia social, los caidos, los erguidos y también a los atormentados buscadores de la verdad.

Esto es un poco lo primero que quiero contar.
Y no será lo último.

Ponele.

Mis imágenes de la experiencia en la Iglesia Santa Cruz

Iglesia Santa Cruz [Blog]

iglesialasantacruz@gmail.com

Bolivia.La historia pegándote en la cara.

2009-12-07T09:12:00.002-03:00

Saludos Evo.
Mucha suerte.
Viva Bolivia!

Sea romántico que no cuesta nada.

2009-12-02T10:22:00.003-03:00

No puedo dejar de mostrarles esta mirada de Alejandra Roca ,en un fragmento que elegí en relación a los compositores y el arte, a propósito del llamado movimiento romántico [ fines del XVIII , primera mitad del XIX].

Disfrútenlo.

EL CUESTIONAMIENTO DEL LENGUAJE FORMAL Y LA NOCIÓN DE BELLEZA EN EL ARTE

El cuestionamiento a las reglas de composición y valoración de la obra de arte en la música brinda un elocuente ejemplo de la divergencia romántica respecto de la ‘neutralidad’ formal y universalista, y de la irrupción de elementos subjetivos y políticos, en tanto dispositivos neurálgicos de la obra en sí.

El clasicismo de los siglos XVII y XVIII constituyó un programa de racionalización, homogeneización y formalización prescriptiva de la música. El clasicismo procuraba encauzar la inspiración del artista en una serie de reglas, formas estrictas y un sistema racional para la composición (armonías y modos) que denominó como ‘natural’. La noción de belleza dependerá de la rigurosa aplicación de normas armónicas derivadas de las proporciones y la ‘lógica de la naturaleza’.

Este modelo de precisión se consolida con el sistema de notación, desarrollado en el siglo XVI, que administrará el porvenir de la obra limitando la posibilidad de matices o improvisaciones (característica de la música popular), teniendo como objetivo neutralizar ambigüedades y reducir el margen de la interpretación.
La obra musical se asimila así a una pieza de relojería que dispone un mecanismo perfecto para la ejecución en los distintos instrumentos.

El predominio de la subjetividad comenzó a cuestionar la universalidad del lenguaje racionalista sobrepasando las estructuras formales del clasicismo; algunos reconocen este pasaje en la formidable obra de Beethoven.

De la misma forma, Beethoven abogó por la dignidad y la independencia del artista (desaparecen las ‘dedicatorias’ obsecuentes y se opaca la figura de los mecenas) exigiendo el compromiso político del artista. La valoración de la obra ya no se encontrará legitimada por la observancia de reglas específicas, la exigencia se trasladará a la expresión de la emoción, la obra deberá contener y manifestar las propias convicciones.

La valoración estética de impronta romántica impone una noción de belleza sin fines utilitarios (cuestionando la obra de arte complaciente destinada al consumo del burgués ‘traficante de mercancías’) desarticula las proporciones armónicas del clasicismo a partir del ‘desborde de la pasión’, al tiempo que explora los modelos de tensión y conflicto (en forma paralela a la literatura que incorpora el horror, el absurdo, el erotismo, el misticismo, lo onírico, etc.). Por encima de las normas que clausuran la belleza, la obra de arte tiene el objetivo de conmover, estremecer la conciencia.

La imagen del desborde de pasiones y convicciones ideológicas, así como la renuncia a la conveniencia de una ‘lógica de mercado’ (es decir la producción de obras standard, amables, sin contenido crítico) ha impregnado de tal forma la conciencia moderna que muchos identifican este pensamiento como ‘actitud’, y la extienden al arte en general; como si la traza romántica fuese una condición ‘natural’ o ‘espontánea’ del artista o del ‘genio’.

Sin embargo, el movimiento romántico impulsó deliberadamente una severa crítica al desarraigo del lenguaje formal, racional del clasicismo, cuestionó las pretensiones universalistas; anteponiendo la reivindicación de tradiciones artísticas populares (utilización de motivos y temas folklóricos, por ejemplo en Chopin, Lizt, Schumann, Wagner, etc.) y el compromiso político como eje cardinal de la independencia, la integridad y la responsabilidad del artista y su obra (De Candé 1981, Hauser 1994).

Alejandra Roca

Garra Charrua.

2009-11-29T20:10:00.003-03:00

Suerte Pepe!
vamo arriba la celeste

Nuestro pasado,hoy.

2009-11-27T18:12:00.004-03:00

Un códex azteca del año 1531

Gracias a Ana Lucía Olmos Álvarez.

Por primera vez en la historia, la Unesco pondrá en línea una Biblioteca Digital Mundial (BDM), de acceso gratuito, para mostrar y explicar en siete idiomas las joyas y reliquias culturales de todas las bibliotecas del planeta.
Para apreciar y conocer mejor las culturas del mundo en idiomas diferentes: árabe, chino, inglés, francés, ruso, español y portugués.

* Hay documentos en línea en más de 50 idiomas.

* Tercera biblioteca digital en importancia -después de Google Book Search y el nuevo proyecto europeo, Europeana-, la BDM reunirá material universal invalorable: desde antiguos documentos de caligrafía antigua persa y china hasta los primeros mapas del Nuevo Mundo, pasando por pinturas rupestres africanas que datan de 8000 años a.C.

Entre los documentos más antiguos encotrarémos...

* códices precolombinos, gracias a la contribución de México,
* los primeros mapas de América, dibujados por Diego Gutiérrez para el rey de España en 1562.

* Los tesoros incluyen el Hyakumanto darani , un documento en japonés publicado en 764 y considerado el primer texto impreso de la historia; un relato de los aztecas que constituye la primera mención del niño Jesús en el Nuevo Mundo.

* trabajos de científicos árabes desvelando el misterio del álgebra; huesos utilizados como oráculos y estelas chinas.

* la Biblia de Gutenberg.

* antiguas fotos latinoamericanas de la Biblioteca Nacional de Brasil.

* la célebre Biblia del Diablo, del siglo XIII, de la Biblioteca Nacional de Suecia.

El objetivo principal de la BDM son los jóvenes. La Unesco siempre consideró a las bibliotecas la continuación de la escuela.

www.wdl.org

El acceso es gratuito y los usuarios pueden ingresar directamente, sin necesidad de registrarse.
Diviertansé!!!

Ponele.

Felíz día de la música!!!

2009-11-22T09:17:00.002-03:00

El instante Dylan Thomas del viernes.

2009-11-20T09:15:00.003-03:00

Un cambio en los climas del corazón...

Un cambio en los climas del corazón
vuelve seco lo húmedo, la bala de oro estalla
sobre la tumba helada.
Un clima en la comarca de las venas
cambia la noche en día; la sangre entre sus soles
ilumina al viviente gusano.

Un cambio en el ojo advierte a tiempo
la ceguera hasta el hueso; y el útero incorpora
una muerte mientras surge la vida.

Una sombra en el clima del ojo
es a medias su luz; el mar sondeado irrumpe
sobre una tierra sin arpones.
La semilla que del lomo hace una selva
divide en dos su fruto; y la mitad se escurre
lenta en un viento dormido.

Un clima en la carne y el hueso
es seca y húmeda; el viviente y el muerto
se mueven como espectros ante el ojo.

Un cambio en el clima del mundo
vuelve espectro al espectro; y cada niño dentro su madre
se repliega en su doble de sombra.
Un cambio echa la luna dentro del sol,
tira de las ajadas cortinas de la piel;
y el corazón entrega a sus muertos.

Mucho Obrigado! [ Geddy Lee dixit]

2009-11-14T09:13:00.002-03:00

Lula. Las venas por fín cerradas de América Latina.

2009-11-07T09:21:00.002-03:00

El optimista del gol cumple años.

2009-11-07T08:56:00.003-03:00

Martín, SALUD, PESETAS Y LECHE EN LAS TETAS!!!
ponele.

Elogio del cafe con leche.

2009-11-06T11:16:00.002-03:00

"Yo me acuerdo que hace años, cuando todavía existían los bares automáticos, ibamos con Xul Solar a uno que quedaba en Córdoba y Callao.
A Xul le gustaba experimentar y como era un inventor nato, y habíá inventado cosas espléndidas, trataba de hallar combinaciones posibles entre los alimentos.
Asi, llegó a mezclar café negro con salsa de tomate (verdaderamente repugnante) o sardinas con chocolate (atroz). Probábamos juntos esas mezclas y él mismo comprendía que eran incompatibles los elementos mezclados.
Yo creo que las buenas combinaciones ya fueron inventadas y que nada podrá superar al café con leche (su inventor debe haber sido un ser excepcional) que es riquisimo y que es la combinación por excelencia"

Jorge Luis Borges.
Ponele.

Piquetes blancos, piquetes negros...este corte si....este no...

2009-11-06T09:33:00.002-03:00

Hace un tiempo Roberto Gargarella ofreció a través de Página 12, una contundente mirada sobre el tema que enloquece a un sector de la Argentina. Piquetes,cortes de calles o rutas,la irremediable protesta civil, donde los puños se agotaron ante las puertas cerradas, o la versión "cool", esto es, cuando las clases privilegiadas discuten su riqueza ante la mirada de los que nada tienen.

Mr Gargarella lo explica mejor...

Cortes de ruta: no todo es lo mismo.
Por Roberto Gargarella

Hay en la discusión sobre los cortes de ruta una triste superficialidad, casi de niños, que lleva a que muchos sostengan la idea de “si los otros pueden, entonces yo también” (“si a los demás les toleran el corte de ruta, entonces no me digan nada por el mío”). La pretensión es errónea: el derecho no sanciona, por caso, el “hurto famélico” (no pena al hambriento que roba un pedazo de pan), pero eso no justifica que otra persona, bien alimentada, robe comida y diga “a mí tampoco me castiguen.”

Del mismo modo, el derecho excusa el homicidio en defensa propia, al tiempo que condena al simple homicida, aunque éste diga: “Si al que mató en defensa propia no lo sancionaron, ¿por qué a mí sí?”. Simplemente, no todo es lo mismo.

En el caso de los cortes de ruta, el error (más que error suele ser una falta de respeto, que ha venido acompañada por inaceptables expresiones racistas) consiste en equiparar el accionar de algunos grupos piqueteros, como –pongamos– el de los desocupados de Mosconi o Tartagal, con el que hoy lleva a cabo la “gente del campo.”
Y se trata de casos diferentes, que deben ser tratados de modo diferente.
Es un error pensar que las acciones de distintos grupos se igualan por el simple hecho de que recurran al mismo instrumento (“piquete”, “cuchillo”) para llevarla a cabo.

Sostengo desde hace años que el derecho debería tomar una posición menos hostil de la que ha solido tomar frente a los cortes de ruta producidos por algunos grupos –típicamente, desocupados–. Cuando muchos jueces, con absoluta soltura y brutalidad, decían “aquí sólo importa que estos manifestantes cortaron una avenida y eso es un delito”, fue necesario señalar que en tales situaciones solía haber otros derechos en juego, que tales derechos eran demasiado importantes y que esos derechos ignorados por los jueces podían exigir una revisión de su sentencia.

Según entiendo, el derecho debe tomar en cuenta fundamentalmente dos criterios al momento de decidir en tales situaciones de protesta. Primero, debe prestar atención a la gravedad del derecho afectado (el derecho que da razón a la protesta). Segundo, debe examinar qué alternativas razonables tiene el grupo que protesta para hacer conocer a los demás –y especialmente a las autoridades públicas– dicha afectación de derecho, y favorecer así el remedio de la situación que padece.

Tales criterios nos permiten esquivar la tonta dicotomía entre “piquetes buenos-piquetes malos”, “piquetes que me gustan-piquetes que no”. Por ejemplo, en lo personal, suelo simpatizar con una mayoría de los reclamos que presentan los estudiantes secundarios. Sin embargo, eso es diferente de decir que el derecho debería evaluar los cortes de calle de los estudiantes con la misma vara que los cortes producidos por desempleados empobrecidos.

La gravedad de los derechos (sociales) que se violan en el último caso y la carencia de medios institucionales para remediar su situación, por parte de estos desempleados (algo probado por la prolongación de su situación de miseria, en un país constitucionalmente comprometido a asegurar a todos derechos sociales básicos), tornan menos reprochables estas últimas acciones que las primeras. Dicho esto, es muy importante agregar algunas aclaraciones. Primero, ¡lo expuesto de ningún modo significa que los estudiantes secundarios deben ser procesados o encarcelados! En absoluto: hay muchas formas de advertencia, reproche o amonestación (y eventualmente excusa) en las que podría pensarse.

Segundo, lo dicho tampoco significa que los desempleados puedan protestar de cualquier modo, en cualquier caso: otra vez, importará conocer, siempre, los detalles del caso. Tercero, tampoco se infiere que los automovilistas no tengan derechos. No, lo que se afirma es lo opuesto: los jueces no pueden actuar como si sólo ellos los tuvieran.

¿Se dirige todo lo anterior a decir que los grupos que protestan en nombre del campo no tienen derecho a protestar porque son “ricos” o porque el Gobierno tiene razón? En absoluto. Por un lado, no es nada obvio que el Gobierno tenga razón y mucho menos que con sus acciones se haya convertido en acreedor de la confiabilidad colectiva. Por otro, los sectores allegados al campo –como cualquier sector que se sienta afectado por medidas de gobierno– tiene un obvio derecho a protestar, aunque la protesta tenga que ver (como en este caso) con su exclusivo autointerés por ganar cada vez más dinero. El hecho de que alguien proteste en nombre del interés propio (contra lo que suele decir la derecha frente a las protestas de los pobres) no desvirtúa el derecho a la protesta, sino que le da contenido.

El punto es que no todas las protestas son equiparables ni se encuentran igualmente justificadas, ni merecen el mismo amparo jurídico.

Finalmente, quienes defienden al campo deben ser obviamente protegidos en su derecho a protestar, aunque no merezcan ser igualmente excusados, desde un punto de vista jurídico, en caso de afectar, como hoy lo hacen, los derechos de terceros: ellos cuentan con innumerables medios alternativos –menos dañosos para los demás– para hacer visibles sus demandas y atendibles sus reclamos.

Ponele.

VT Suena Mal saluda a Artemio, padre de Ramble Tamble.

2009-11-05T09:24:00.003-03:00

Feliz cumpleaños, de Blog a Blog.
Ponele.

Adios profesor Strauss

2009-11-03T17:51:00.006-03:00

El mundo empezó sin el hombre, y acabará sin él.
La función primaria de la comunicación escrita es facilitar el sometimiento.
Así como el individuo no está solo en el grupo, ni nadie es la sociedad solo entre los demás, el hombre no está solo en el universo.
Ser humano significa, para cada uno de nosotros, pertenecer a una clase, a una sociedad, a un país, a un continente y una civilización; y para nosotros los moradores europeos, la aventura desarrollada en el corazón del Nuevo Mundo significa en primer lugar que no era nuestro mundo y que tenemos responsabilidades en el crimen de su destrucción.
La lengua es una razón humana que tiene sus razones y que el hombre no conoce.
El sabio no es el hombre que proporciona las respuestas verdaderas, es el que formula las preguntas verdaderas.
Un humanismo bien ordenado no comienza por sí mismo, sino que coloca el mundo delante de la vida, la vida delante del hombre, el respeto por los demás delante del amor propio.
Todo casamiento es un encuentro dramático entre la naturaleza y la cultura, entre la alianza y el parentesco.
La ciencia sola no es capaz de responder todas las preguntas y, pese a su desarrollo, jamás lo será.
Nuestro sistema es la medida del absurdo, ya que tratamos al delincuente a la vez como un chico, de modo de tener derecho a castigarlo, y como un adulto, para poder negarle consuelo.

Claude Lévi-Strauss 1908-2009

Por mi parte, creo que la Antropología es la celebración de la curiosidad.
La Antropología, al contrario de otras ciencias , es vital y caprichosa por hacerse preguntas antes que tener respuestas, y entonces, con el tiempo se ha transformado, felizmente creo yo, en una disciplina incómoda.Este detalle, a mi entender , no es menor y quiero celebrarlo. Las huellas que el profe Strauss ha dejado, seguirán siendo observadas, meditadas y curiosamente reformuladas.
Ponele.

Marcelo Camisay

Neil habla sobre el futuro de RUSH.

2009-11-03T14:40:00.004-03:00

Que es muy prometedor, por cierto.
En principio,se juntan en Noviembre a charlar sus cosas, digamos, a chusmear...

... In this autumn of 2009, the three of us are poised on another kind of "reinvention." We have agreed to meet in Los Angeles in November, and discuss our future. We learned many years ago that when we finish one long project-like a two-year tour following a year or so of writing and recording for Snakes and Arrows-we don't make any further plans for a while. It's good to feel truly free for a time, and to clear your mind to focus on what you'd really like to do next.

Luego nos enterámos que el Profesor anda medio enchufado , como loco, y con ganas de romper los quinotos..leamos...[ aporta data interesante sobre el tema de las decisiones en la banda..]

... To this point, the three of us haven't even discussed what we might discuss, so to speak-so our ideas and shared enthusiasm for the entity of Rush will be fresh, spontaneous, and quite likely exciting. For myself, I'm open to anything we can all agree on (I've pointed out before that in a three-piece band, we need consensus, not democracy-it's no good having one outvoted and unhappy member). My favorite group activity is always songwriting and recording, and I've got some lyrical ideas and those new drumming frontiers to explore. However, those rhythmic concepts would also be inspiring for a new drum solo...

Entonces amigos,llegamos a lo interesante. Habíamos visto hace unos meses que Lifeson declaraba sobre lo interesante de ver a RUSH con una orquesta, [ avernturó incluso que 2112 sería una excusa ideal para llevarlo a cabo], y es Neil quien retoma la cuestión , sin avanzar mas allá del terreno conjetural...

if we decided to do a tour of some kind, maybe with an orchestra. We could write and record just a few songs, and release them some way. Or there were a couple of film-and-music projects we had discussed in the past. In any case, there are enough possibilities for future collaboration, and I am curious to see what we'll come up with. ...

Ok muchachos,me queda claro que...
-Hay disco nuevo, sea como sea y llueva o truene.
-Que la idea de una orquesta es, lamento decirlo, algo feo. No me puedo ubicar en ese formato.
-Hay gira-
-Y una vez más,....de Argentina ni lo sueñes.-

Ponele.

Star Wars IV. A New Hope

2009-10-24T09:00:00.001-03:00

Este es el rumor...¿Una nueva trilogía de ‘Star Wars’, con Steven Spielberg y Francis Ford Coppola de directores?

Sin dudas es muy seductora la idea, pero...
Reiterámos lo que dijimos hace un tiempo, a saber.

Es Mitologìa. Es Joseph Campbell. Es la historia de una familia. Es su Mùsica. Es el concepto de "Futuro usado". Es el Guiòn. Es de aventura. Es muy graciosa. Es revolucionaria (y en VT Suena Mal las Revoluciones son bienvenidas). Es el antes y el despùes en la tècnica de hacer y mirar Cine.Es Cine. Es el El Halcòn Milenario,la nave espacial que todo ser humano quiere volar. Es el Sable de Luz. Es Darth Vader el villano màs temido,admirado y reconocible de la Tierra. Es parte de nuestra Tradiciòn, al llevar a nuestros hijos a verla y cerrar el cìrculo que empezàmos en 1976. Es su sentido del valor y la amistad. Es su apertura, la màs impactante de la historia del cine. Es su final. Es su Marketing. Es la pelìcula mas odiada por la aristocracia del sèptimo Arte. Es arte. Es diseño. Es vanguardia. Es Yoda. Es el sonido. Es una sala en oscuridad esperando sus efectos demoledores. Es Artu. Es el Mal. Es el Bien. Es su segunda Parte,cuando segundas partes empezàron a ser buenas.Es mucho màs que celuloide.Es algo anclado a nuestra memoria viva para siempre.

Es La Guerra de Las Galaxias.
Todas nuestras mejores fantasìas estan en el espacio...

Ponele.

Los invisibles del 17 de Octubre

2009-10-17T00:05:00.002-03:00

Es muy interesante leer las opiniones de personas impactadas por el estallido del 17 de Octubre,en rigor de verdad, el acto más digno,valiente,original y profundamente genuino de esos que fueron "Los Invisibles" , los que nunca estában pero estában, los últimos de la fila, esos que llegaron hasta la Plaza en el año 1945.

"Yo estaba avergonzado e indignado. Eso es, indignado y avergonzado". Jorge Luis Borges.

"Cuando en la época de nuestra famosa Unión Democrática, tantos intelectuales de izquierda marchábamos al lado de conservadores como Santamarina y señoras de la sociedad, deberíamos haber sospechado que algo estaba funcionando mal". Ernesto Sábato.

"El 17 de octubre fue preparado por la Policía Federal y la Oficina de Trabajo y Previsión, convertida en una gran máquina de propaganda tipo fascista..." Unión Cívica Radical

"...Es impresión generalizada que a menos que la oposición reaccione rápidamente, el apoyo popular a Perón crecerá como una bola de nieve permitiéndole competir electoralmente, como candidato del pueblo, con mejores posibilidades de las que se le asignaban hasta ahora... La rehabilitación de Perón se hará sentir en los países vecinos... Esto ha fortalecido la posibilidad de formación de un bloque de dictaduras en América del Sur, amigo de Rusia y hostil hacia los Estados Unidos" Embajada de los Estados Unidos.

"No sólo por los bombos, platillos, triángulos y otros improvisados instrumentos de percusión (esa gente) me recuerda las murgas de carnaval, sino también por su indumentaria: parecen disfrazados de menesterosos. Me pregunto de qué suburbio alejado provienen esos hombres y mujeres casi harapientos, muchos de ellos con vinchas que, como a los indios de los malones, les ciñen la frente y casi todos desgreñados. ¿O será que el día gris y pesado o una urgente convocatoria, les ha impedido a estos trabajadores tomarse el tiempo de salir a la calle bien entrazados o bien peinados, como es su costumbre ¿ O habrán surgido de ámbitos cuya existencia yo desconozco?". María Rosa Oliver, escritora del grupo "Sur".

"En los bajíos y entresijos de la sociedad hay acumuladas miseria, dolor, ignorancia, indigencia más mental que física, infelicidad y sufrimiento. Cuando un cataclismo social o un estímulo de la policía moviliza las fuerzas latentes del resentimiento, cortan todas las contenciones morales, dan libertad a las potencias incontroladas, la parte del pueblo que vive ese resentimiento y acaso para su resentimiento, se desborda en las calles, amenaza, vocifera, atropella, asalta a diarios, persigue en su furia demoníaca a los propios adalides permanentes y responsables de su elevación y dignificación". Partido Socialista.

Los invisibles llegaron a la Plaza, en plena primavera.
Tenian mucha sed y encontraron el agua en las fuentes.
De una forma depositaron ,casi, lo único que llevában puesto.
Su fé.
Por vez primera apretaron entre sus manos y vieron directamente algo muy pequeño,frágil y valioso., algo que les pertenecía, y que ese día fué su más preciada victoria.

Vieron una Nación.
La pensaron propia y se animaron a no pedir permiso para entrar en ella.

Los invisibles llegaron caminando.
Los invisibles se fueron esperanzados.
Los invisibles volvieron a las sombras.
Los invisibles hoy son más invisibles que ayer.

Les dedico este día a mis padres Rodolfo y Ana.
Dos hermosos invisibles.

Ponele.

Los Camisay. Diaguitas en la tierra de la libertad.

2009-10-12T09:01:00.003-03:00

Un poco del orígen de mi apellido , importante ofrecerlo a usted querido lector en este infausto día, y apropiado para resaltar que antes que la " civilización" llegará a " descubrirnos".....no solo estábamos bastante civilizados ,sino que además teníamos vida propia, cultura y éramos muchos más...

La zona de los diaguitas eran los valles transversales del norte. Generalmente situan a los diaguitas en Tucuman, Catamarca y La Rioja en el noroeste argentino, en Chile se corresponde con el valle de Copiapó.

La descendencia Diaguita

En la actualidad la población que se identifica con el nombre de
Huascoaltinos, se localiza en asentamientos tradicionales de larga data a lo largo del río Tránsito, donde se encuentran los poblados y localidades llamadas: Juntas, La Marquesa, El Olivo, Chihuinto, Las Pircas, Alto Naranjo, Los Perales, Chanchoquín, La Fragua, La Arena, La Junta de Pinte, La Pampa, Conay, San Vicente, Junta de Valeriano y Albaricoque; cada una con agrupaciones de pocas viviendas.

Allí se encuentran sus moradores ancestrales, como las familias Campillay - principal linaje- , Tamblay, Camisay,Eliquitay, Cayo, Pauyantay, Seriche y Liquitay , compartiendo con otras provenientes de Argentina desde el siglo pasado, ya sea de algún criancero- cateador que se quedó a vivir entre esos angostos valles y cerros.

La primera evidencia de la adscripción étnica diaguita de las familias
huascoaltinas, son sus apellidos.
Estos se conservan desde siglos atrás y mantienen uno de los apócopes distintivos de la lengua kakán: la terminación "ay".

Una de las características típicamente kakán, aunque no exclusiva de estos apellidos indígenas, es la terminación "ay", la que constituye una evidencia para la identificación de los diaguitas del noroeste argentino.

Esta terminación dialectal o desinencia, también se encuentra presente en los apellidos y vocablos históricos de los primeros pobladores de los valles de Copiapó, Huasco, y Elqui y Específicamente en el huasco alto. Para Latcham, los apellidos de
estos indígenas constituyeron una evidencia irrefutable de su pertenencia a la cultura diaguita en tiempos históricos, indicando que los apellidos encontrados en los archivos parroquiales aún son Usados por sus descendientes...

Nosotros.
Ponele.